Jeromejias’s Weblog

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Charly…  porque  hay una voz
sacándonos la lengua
 desde un punto y aparte
 en esos días inéditos
 donde respiramos en minúsculas
 donde hasta al silencio
se lo lleva el viento.
 
Porque hay un idioma sin bocas
donde reunirse las sílabas con la saliva
 como la savia por la espiga,
donde la soledad debe tragarse
 sus palabras, a secas,
sin glosas
 en el margen apócrifo de la vida
 
Porque, a veces, los folios son ventanas
con sus cristales mojados de lluvia
y quedamos atrapados en el interlineado
de un tiempo con formato de arena
 sin la tecla de suprimir
 las horas más tónicas,
donde una tilde cuelga cual condena
 sobre el acento más puro del diccionario
sobre los “renglones torcidos” del planeta
 
Charly, porque todavía
quedan amores” entre comillas”
 y los dedos son puntos suspensivos
entre el diptongo y la diéresis
 - y de la diéresis  a la sinalefa-
 …  todo por llegar hasta Ella
 
Porque
 “es una diáspora insurrecta la poesía”
porque somos abecedario en movimiento
 un viaje a la velocidad del sonido
desde el corazón al oído
 de la exclamación a la interrogación
de la prosa a la metáfora…
 
anónimos versos buscando estrofa
donde poder rimar los sentimientos
 
Es por  eso cumpa, aun
 necesitamos tu  Charligrafía.

Me preguntaste en Reyes qué quería de regalo…

Quiero que lluevas. Dame de beber como las nubes, cuales ubres, amamantan la Tierra. Susúrrame al oído fraseos de yerbabuena, como la hace el viento del Sur. Déjame extender mi piel al paso de tus dientes…cerrar los párpados para verte por dentro… quisiera yo despertar en tu sueño… obtener licencia para construir un nido en tu boca… trenzar mi olor en tu pelo… rebañar las sobras de tu corazón… amanecer contigo después de tirarme toda la noche jugando a hacerme el muerto…

Pero bueno… un par de pantalones, tampoco esta mal. La verdad es que me hacían falta.

            Otro amanecer pillándome el horizonte los dedos al abrirse de golpe. El sol llegó en taxi, con cara de no haber dormido bien. Llevo ya un buen rato esperando que mi perro suelte lo que tenga que soltar. Esta más estreñido que el muñecote “cagón” de los portales navideños. Sí, se acerca Navidad, un buen momento para romper “Christmas”.

                   Noviembre se fue como a la cola del paro. Pobre mes… eso de empezar celebrando el día de los muertos y de llevar una negación a principio de palabra, debe marcar… y no precisamente carácter. Ahora nos quedamos con este diciembre que  disfruta como funcionario, que es, de más festividades que nadie y encima con paga doble.  Llámese prejuicio, complejo social o cómo se quiera, pero a mi no me cae bien… en principio porque ni siquiera tuvo que aprobar unas oposiciones para ocupar la plaza de mes que cierre el año, qué va… se lo ganó por la cara, porque a unos Césares imperialistas les dio por ponerle sus nombres a  un par de meses estivales. Sí, me cae mal Diciembre y qué… joder con el perro, ni que tuviera los intestinos blindados.

                   Miro el mar, parece el parabrisas de un coche con sus cristales tintados, devolviéndome mi reflejo, como si no lo quisiera. Paseo por la orilla de este viernes del montón; un viernes ceniciento de nubes obreras asomando tras los dormidos volcanes de Lanzarote con sus uniformes color cobalto y carbón, recién terminada la jornada en esa cuenca minera que es la noche. No me cuesta empatizar con ellas, yo también recién acabé mi jornada, cavando por las galerías de mis oscuridades. La culpa la tuvo una pancarta frente a la ventana del lugar donde trabajo: “NOS KIEREN ECHAR A LA CALLE CON DOS HIJOS ENFERMOS”.

        Y me dolió ese trozo de tela rancia como sólo duele  una bandera blanca a los que la izan en rendición. Sí, toda la noche a pico y pala en la mina. No buscaba oro, no… ni plata, ni diamantes… buscaba ese mineral que es la ternura, para extirparlo de mis tejidos, de mis entrañas, de mis huesos. Quiero encontrar y eliminar esa parte enquistada de Humanidad que todavía sobrecarga mi esqueleto. Me merezco disfrutar del cinismo logrado  a base de juntar decepciones.

                   Las piedras del descampado, frente a los arrecifes, están mojadas. Alguien acaba de pasarle la fregona a este mundo, o ha sido el alba, que para despejarse tuvo que refrescarse la cara. La vida suele cambiarse de muda todas las mañanas, pero parece, hoy tuvo que contentarse con unas bragas usadas. Tendría toda la demás lenceria para lavar.  Coño… por fin!. Mi perro soltó toda su mierda. Justo a tiempo, pues me creía a puntito de tener uno de esos ataques de amor, de los que no cubre el seguro. Por fin  puedo ir a dormir y descansar un poco de mí.

                   Ahora que lo pienso… como estas Navidades no voy a tener un “pavo”, estaría bien que invitara a mi mesa a un banquero o a un empresario inmobiliario. Eso de comer “rico” por Navidad deber ser muy bueno para la salud.

                   Hummmm… qué bien, qué calentita esta la cama. Afuera, el día arranca sin ponerse el cinturón de seguridad.

Vámonos a Praga,

donde las revoluciones son de terciopelo

porque como Silvio , aún “le debo

una canción a una bala”…

Vámonos,

donde tiene nombre propio la primavera

donde la vejez padezca de viruela

y la niñez sea un día sin escuela.

Vámonos de las domesticanas

teñidas de felicidad,

de los sueños con los pies calientes

de las tripas llenas con comida casera

de las princesas que de repente

te tienen preparada la cena.

Vámonos Benjamín

donde tus lágrimas puedan competir

con las heladas aguas del Moldava,

donde las antiguas piedras silentes

conviertan un folio en una cama.

Vámonos, punto y coma

un tentempié para el destino,

volvamos a una Bohemia sin obras

- aunque Madrid sólo hay una-

a reeditar nuestros corazones de bolsillo

una canción, un Cd… un libro

con derechos de amigo.

Venga, apuremos

el as de copas de los borrachos

las espadas por la espalda

el oropel y los bastos

cementerios de vivos delincuentes

muertos con buenos sueldos

a costa del contribuyente.

Venga Benjamín…

a Praga y vámonos!

COMENTARIO PERSONAL:

Ya empezó Joaquín Sabina a beber kilómetros, a seguir el mapa de su espalda… Enhorabuena.

Por mi parte, me he quedado con la frase que ha repetido hasta la saciedad durante la promoción del disco “Vinagre y Rosas”, a la sazón: “… salir de la Felicidad Doméstica” para poder inspirarse, argumentaba.  Bien, si él lo necesitaba y podía hacerlo, por qué no. Praga no necesita de ninguna excusa para perderse por sus medievales calles y puentes.

Sin embargo, me quedo con la expresión “Felicidad doméstica” ( que en realidad, podría significar simplemente que uno se esta acomodando,¿por qué  repudiar con el léxico ese estado de bonanza, de paz, sosiego ?) y con la  argumentación de tomarse unas vacaciones de dicha felicidad para poder componer, de que no le sale canciones sin estar “en la cuerda floja”.

Comprendo que cuando durante tantos años uno se ha acostumbrado a hacer canciones siguiendo determinados “ritos”, enmedio de específicos “estados”…  pues, viéndose en barbecho, recurra a intentar recrear esos ambientes para “reencontrarse”. Lo comprendo… pero, personalmente, pienso que no es necesario. Facilita la labor, sí, como cuando cualquiera quiere empezar a hacer deporte pero no le vienen las ganas… entonces se compra unas zapatillas nuevas, superchulas, y así se anima a correr. O cuando no tiene ni putas ganas de estudiar, pero no te queda más huevos… entonces te compras unos cuadernos vírgenes, superguays, lo empiezas con una calígrafía cuidada, hasta que coges el ritmo y ya escribes como te sale de la polla. Sí, yo también hago esas cosas.

 Pero, como artista aficionado, también se que no es necesario, ni exclusivo, estar deprimido o “a tope” para crear. Sí, es cierto que en esas temporadas uno esta más creativo. Sobre todo, por necesidad. No olvido la incuestionable cualidad de laborterapia que tiene el arte… uno escribe, pinta o compone, esculpe , fotografia o  corre una marathón, para no pegarse un tiro o peor aun, para no pegárselo a alguién. Pero también el arte, de por si, sirve de inspiración, él mismo, sin más complementos.

Por experiencia propia, sé que se puede tener tres, cuatro, cinco o hasta seis ideas buenas (buenas para uno mismo, suficientes al menos para movilizar nuestra mente y nuestras manos) al año… con eso llega, con eso puede haber para trabajar todo ese año y más. Hay disciplinas donde se exige una disciplina y una sistematización sin duda, como es el caso de escribir una novela. Componer canciones, es otra cosa… puedes hacerlas en una hora, un día o un mes… el caso es que quieras escribir una canción. Tarde o temprano aparece… pero tienes que tener una guitarra o cualquier instrumento en la mano. Como decía Picasso.. “la inspiración existe pero que te pille trabajando”.

Dicho esto, sólo recordar que hay canciones tan bellas como “No hago otra cosa que pensar en ti” de Serrat o “la casa de la bombilla roja” de Silvio, “Pasa, entra” de Pedro Guerra… y un sinfin de ellas, donde no se en cual estado fueron escritas, pero desde luego describen y proyectan una cotidianidad, una apacible comodidad, madurez creativa… esa “Doméstica felicidad” que dice Sabina, y no por ello dejan de ser menos geniales y bellas.

La verdad, es que me molestó un poco esa frase porque existen jóvenes artistas que todavían confunden el arte con ir “por el lado salvaje de la Vida”… y no, apelo a la creatividad, al trabajo arte-sano, sin necesidad de tener que ahogarse uno en sus propios vómitos, ni tan siquiera morir joven “para tener un bonito cadáver”. Los cadáveres nuncan son bellos… les falta calor… y huelen mal. Hay quienes todavían se drogan para conseguir una cita con las musas, pero acabaran encontrando sólo cita previa en Salud Mental. Porque hay artistas que se drogan, pero no todos los drogadictos son artistas… en realidad, sólo son débiles hedonistas.

Y por qué no decirlo… me jode la posibilidad de creer que Sabina, caiga en la trampa de escribir para no defraudar un cierto público mayoritario, incapaz de perdonarle que sea féliz. Si alguién quiere una canción de desgracias y corazones partio, que las escriban ellos… pero que no le pidan a los artistas que se suiciden por ellos.

Metí tu dirección dentro de una caja de cigarrillos y, sin darme cuenta, me la fumé. Desde entonces te he buscado en todas las curvas, todos los cambios de rasante, en todas las noches parecidas a ti.

Miro hacia delante y veo los días haciendo cola en una fila que nadie sabe dónde coño irá a parar. Ya ni el viento quiere escanciar mis pelos cuando asomo mi cabeza por la ventanilla del coche. Llevo siglos sin un desayuno equilibrado entre tú, yo y dos cucharaditas de tiempo.

Sólo intento decirte que quiero tener unas palabritas con tu boca. Me gustaba tánto ver como tus labios se movían, saltando de una palabra a otra con la elegancia de un pura sangre en una competición hípica .

Yo, ahora, nada. Silencio. Escribo… y de tánto escribir me estoy quedando callado. Es como si mi lengua pusiera la zancadilla a cualquier sonido proveniente de dentro.

En fin… a ver cuándo vuelves. Ya sabes dónde estoy. Sigo viviendo en el mismo pellejo.

Jero, jerito, jeromín, jeromillo… pues eso, que I miss you…

ILUSTRACIÓN: Jerónimo Mejías

El ángel sufría de una anómala e intensa sudoración en las axilas, lo cual coartaba su libertad de vuelo. Cada vez que abría sus alas,  él mismo sentía naúseas ante el corrosivo hedor a sobaco que desprendía. Otro ángel, un día le habló sobre la posibilidad de encontrar en la Tierra un buen desodorante y él no dudó en bajar. Sin embargo, nada más tocar el suelo de la Tierra, los humanos lo atraparon y lo encerraron en un zoológico, entre la jaula de las mofetas y de las urracas. Esto le produjo cierta depresión y tuvieron que someterlo a terapia. Siguiendo instrucciones terapeúticas le conectaron internet en su jaula y desde entonces, mucho mejor.

Ella, era una bruja que llevaba años trabajando como personaje de cuentos infantiles. Pero el mismo día que hizo pública sus orientaciones sexuales, la despedieron. Argumentaron quebrantamiento contractual, ya que el contrato lo dejaba bien clarito: “… sólo potajes de ranas, sapos y culebras… acaso algún niño al horno… pero nada de manifestaciones lésbicas expresas ”. Así que ahora, dispone de mucho tiempo libre y miéntras encuentra otra cosa, navega por la red.

Luego esta el Minotauro aburrido. Desde que lo mitológico dejó de venderse bien sus editores dejaron de mandarle nubiles doncellas y con el tiempo se olvidaron de él. Ahora subsiste con una pensión del estado. Para evitar el tedio del mínimo mantenimiento del laberinto – nada, pasarle un trapillo y listo-  le instalaron el ADSL en su dédalo y así no se aburre tanto.

Por supuesto, no falla el típico poeta que nunca escribió un verso sobre papel. Él, argumenta que escribe a su modo… andando, pues el planeta entero es su folio. (Ya se sabe… bah, poetas). El caso es que lleva ya décadas andando de uno a otro continente dejando huellas, según dice, fosforescentes, sólo visibles con gafas de infrarrojos y desde una distancia prudencial. Asegura que él día que se popularice los viajes orbitales alrededor de la Tierra podremos todos leer su poema. En fin… poetas.

También está la Chochona, la  cual se conecta desde una clínica de deshabituación, ingresada tiempo atrás a causa del alcoholismo, fruto de sus constantes idas y venidas de feria en feria. Luego, una cigüeña parisina, de baja por maternidad crónica. Un dios venido a menos, pensando ya en la prejubilación, sumergido enmedio de una crisis existencial, con graves inseguridades que ya empiezan a afectar su autoestima, hasta el punto en que, a veces, se siente profundamente ateo. !.

Y todos ellos, navegan de la mano en el ciberespacio. Allí, amparados en el anonimato, se confunden entre el resto de usuarios y eso les gusta. No participan mucho. A lo sumo alguna frase en temas banales, sin entrar en intimidades que pudieran comprometerles. Tampoco les apetece pensar demasiado… ya bastante tiene con lo suyo. Les basta un saludo de vez en cuando, alguna palabra afectuosa de sus amigos invisibles, un: ”hola, qué tal???”

- biennnnnnnnnnnnnnn…- contestarán, ¿para qué más detalles? ¿ a quién le importaría alguna de sus vulgares historias?

Debemos amarnos en porciones, como los quesitos. Somos como esos puzzles que van perdiendo sus piezas de cartón; como un parchís donde siempre faltan fichas y si no, el dado; como esos mecanos donde la caja anuncia rascacielos antigravedad pero al abrirlo compruebas que de esos módulos apenas sale un par de bloques de viviendas de protección oficial, o a lo sumo un barrio residencial de casas unifamiliares. ¡Coño, se te olvidó leer la letra pequeña donde ponía que el contenido de la caja necesitaba de accesorios y complementos disponibles en otros productos de la casa!. Y no se admiten devoluciones una vez abierto el paquete. Por gilipollas…

Sí, mi amor, ojalá fuéramos como esos muebles de Ikea, de fácil montaje, instrucciones claritas, herramientas precisas y piezas justas, menos una que nunca sabemos para qué sirve, pero no pasa nada si no se coloca. Y si falta algo, vas y te lo reponen. Sí, qué bonito sería. O…¿te imaginas ser una mesa compacta, de una sola pieza en madera maciza de olmo, como la que vimos en un anticuario?. Qué hermosa era. Aunque, también pesaba un huevo y si la colocabas en un sitio allí se quedaba porque no habría dios que se atreviera a cargarla de nuevo. Nada es perfecto, mi amor.

 Quizás haya quién ame el lote entero, a jornada completa y todos los extras. Una vez conocí a alguien que había hecho un puzle de millones de cienes de piezas, las había pegado una por una con cola de contacto sobre contrachapado y pegado en la pared de su salón. Qué quieres que te diga, lo felicité claro, incluso lo admiré – todo hay que decirlo- pero por ello no dejaba de ser una horterada. No sé… ¿acaso el lote entero de una persona no incluye lo que es, lo que no es y lo que podría ser…? no lo sé, y creo que nunca lo sabré. Sólo soy un puzzle jugando al parchís en un mecano de juguete.

Pero… es que no me importa. A falta de madera de olmo traemos de fábrica un alma desmontable, para facilitar el transporte, y ajustable, aunque sea de formica. Mi amor, cualquier alma, tipo estándar, puede encajar dónde quiera. Si nos falta una ficha de parchís, podemos improvisar con un trozo de cartón, y si no encontramos el dado, cogemos el del Scatergoris, que sirve igual o lo hacemos de miga de pan. Y si no nos llegan los módulos del mecano, ya no para un rascacielos sino para un edificio de varias plantas, pues construimos una granja playmobil y la poblamos con los pinnipons .

 Por eso, mi niña, no te enfades si al querer montar tu propio Belén encuentras en falta al puto niño Jesús. Improvisamos y metemos en la cuna a una de las muñecas de Famosa… total, las pobres a ese paso nunca van a llegar al portal, y menos en Navidad, con los atascos y todo eso. Pero, no te preocupes… sigamos amando a jornada partida, con los descansos reglamentados en el Estatuto de los Enamorados, en piezas separadas… pero sigamos, hasta completar el puzzle.

Ilustración: JERÓNIMO MEJÍAS

En este mundo de suminarcos, caverceros y tibufones, quien no corre está quieto, y quien para es un coágulo social. No voy a entonar el meapilas corral. Voy a investirme hemisférreo con doble capa de hemofagia… y seguir, dispuesto al amordaje.

 Prende tus huellas en mi rastro, si quieres examirarme, conderirme, condimentarme, deshombrarme.  Que ya me subo al árbol  genialógico, donde me pongo loco per beso. Lo apuesto todo… ¿todo?… bueno,no… reservo mis bienes comensables, mis coloremas, alguna dezlicatessen y un extrajero.

  Y tú… ¿qué te apuestas?

Ilustración: Jerónimo Mejías

 

Ay, quién pudiera solilunarte
confiturarte, dilactarte
con mucho arte
como antes
argodante
alabrar mis manos y manosearte
en fabril sudilirio
manufacturante
por tus piernubes, lamerindio enjuegando
tu clitomanía en mis papilas
gustóseas
sabinalíneas
decántigos tus labioratorios
de susssssssssssurrios
requetequejidos

Hasta la polla
de los bares con la música a tope
de las manchas que no se quitan
de la inmunidad parlamentaria
de las cacas de perro sobre las aceras
del buzón lleno de propaganda
de los jippipijos radicales
del pop español
de los que “fluyen”
de los borrachos que no saben beber
de que me preguntes: ¿estoy gorda?
de los politonos
de mi adicción al foro
del spam
de las rimas consonantes
de que se eche a perder la comida
de los niños mimados
de las niñas tontas
de los videos grabados con los móviles
de que la cerveza engorde
de las repetitivas adaptaciones de Lorca
de limpiar la casa y a los dos días igual de guarra
de las comuniones y fotos de boda
de las camisetas oficiales del Real Madrid y del Barcelona
del tunning y el plan Renove
de los que llegan media hora tarde
de las coronas de flores en los entierros
pero, sobre todo… por supuesto
del Papa de Roma
… hasta la mismísima polla