Jeromejias’s Weblog

Vámonos a Praga,

donde las revoluciones son de terciopelo

porque como Silvio , aún “le debo

una canción a una bala”…

Vámonos,

donde tiene nombre propio la primavera

donde la vejez padezca de viruela

y la niñez sea un día sin escuela.

Vámonos de las domesticanas

teñidas de felicidad,

de los sueños con los pies calientes

de las tripas llenas con comida casera

de las princesas que de repente

te tienen preparada la cena.

Vámonos Benjamín

donde tus lágrimas puedan competir

con las heladas aguas del Moldava,

donde las antiguas piedras silentes

conviertan un folio en una cama.

Vámonos, punto y coma

un tentempié para el destino,

volvamos a una Bohemia sin obras

- aunque Madrid sólo hay una-

a reeditar nuestros corazones de bolsillo

una canción, un Cd… un libro

con derechos de amigo.

Venga, apuremos

el as de copas de los borrachos

las espadas por la espalda

el oropel y los bastos

cementerios de vivos delincuentes

muertos con buenos sueldos

a costa del contribuyente.

Venga Benjamín…

a Praga y vámonos!

COMENTARIO PERSONAL:

Ya empezó Joaquín Sabina a beber kilómetros, a seguir el mapa de su espalda… Enhorabuena.

Por mi parte, me he quedado con la frase que ha repetido hasta la saciedad durante la promoción del disco “Vinagre y Rosas”, a la sazón: “… salir de la Felicidad Doméstica” para poder inspirarse, argumentaba.  Bien, si él lo necesitaba y podía hacerlo, por qué no. Praga no necesita de ninguna excusa para perderse por sus medievales calles y puentes.

Sin embargo, me quedo con la expresión “Felicidad doméstica” ( que en realidad, podría significar simplemente que uno se esta acomodando,¿por qué  repudiar con el léxico ese estado de bonanza, de paz, sosiego ?) y con la  argumentación de tomarse unas vacaciones de dicha felicidad para poder componer, de que no le sale canciones sin estar “en la cuerda floja”.

Comprendo que cuando durante tantos años uno se ha acostumbrado a hacer canciones siguiendo determinados “ritos”, enmedio de específicos “estados”…  pues, viéndose en barbecho, recurra a intentar recrear esos ambientes para “reencontrarse”. Lo comprendo… pero, personalmente, pienso que no es necesario. Facilita la labor, sí, como cuando cualquiera quiere empezar a hacer deporte pero no le vienen las ganas… entonces se compra unas zapatillas nuevas, superchulas, y así se anima a correr. O cuando no tiene ni putas ganas de estudiar, pero no te queda más huevos… entonces te compras unos cuadernos vírgenes, superguays, lo empiezas con una calígrafía cuidada, hasta que coges el ritmo y ya escribes como te sale de la polla. Sí, yo también hago esas cosas.

 Pero, como artista aficionado, también se que no es necesario, ni exclusivo, estar deprimido o “a tope” para crear. Sí, es cierto que en esas temporadas uno esta más creativo. Sobre todo, por necesidad. No olvido la incuestionable cualidad de laborterapia que tiene el arte… uno escribe, pinta o compone, esculpe , fotografia o  corre una marathón, para no pegarse un tiro o peor aun, para no pegárselo a alguién. Pero también el arte, de por si, sirve de inspiración, él mismo, sin más complementos.

Por experiencia propia, sé que se puede tener tres, cuatro, cinco o hasta seis ideas buenas (buenas para uno mismo, suficientes al menos para movilizar nuestra mente y nuestras manos) al año… con eso llega, con eso puede haber para trabajar todo ese año y más. Hay disciplinas donde se exige una disciplina y una sistematización sin duda, como es el caso de escribir una novela. Componer canciones, es otra cosa… puedes hacerlas en una hora, un día o un mes… el caso es que quieras escribir una canción. Tarde o temprano aparece… pero tienes que tener una guitarra o cualquier instrumento en la mano. Como decía Picasso.. “la inspiración existe pero que te pille trabajando”.

Dicho esto, sólo recordar que hay canciones tan bellas como “No hago otra cosa que pensar en ti” de Serrat o “la casa de la bombilla roja” de Silvio, “Pasa, entra” de Pedro Guerra… y un sinfin de ellas, donde no se en cual estado fueron escritas, pero desde luego describen y proyectan una cotidianidad, una apacible comodidad, madurez creativa… esa “Doméstica felicidad” que dice Sabina, y no por ello dejan de ser menos geniales y bellas.

La verdad, es que me molestó un poco esa frase porque existen jóvenes artistas que todavían confunden el arte con ir “por el lado salvaje de la Vida”… y no, apelo a la creatividad, al trabajo arte-sano, sin necesidad de tener que ahogarse uno en sus propios vómitos, ni tan siquiera morir joven “para tener un bonito cadáver”. Los cadáveres nuncan son bellos… les falta calor… y huelen mal. Hay quienes todavían se drogan para conseguir una cita con las musas, pero acabaran encontrando sólo cita previa en Salud Mental. Porque hay artistas que se drogan, pero no todos los drogadictos son artistas… en realidad, sólo son débiles hedonistas.

Y por qué no decirlo… me jode la posibilidad de creer que Sabina, caiga en la trampa de escribir para no defraudar un cierto público mayoritario, incapaz de perdonarle que sea féliz. Si alguién quiere una canción de desgracias y corazones partio, que las escriban ellos… pero que no le pidan a los artistas que se suiciden por ellos.

Metí tu dirección dentro de una caja de cigarrillos y, sin darme cuenta, me la fumé. Desde entonces te he buscado en todas las curvas, todos los cambios de rasante, en todas las noches parecidas a ti.

Miro hacia delante y veo los días haciendo cola en una fila que nadie sabe dónde coño irá a parar. Ya ni el viento quiere escanciar mis pelos cuando asomo mi cabeza por la ventanilla del coche. Llevo siglos sin un desayuno equilibrado entre tú, yo y dos cucharaditas de tiempo.

Sólo intento decirte que quiero tener unas palabritas con tu boca. Me gustaba tánto ver como tus labios se movían, saltando de una palabra a otra con la elegancia de un pura sangre en una competición hípica .

Yo, ahora, nada. Silencio. Escribo… y de tánto escribir me estoy quedando callado. Es como si mi lengua pusiera la zancadilla a cualquier sonido proveniente de dentro.

En fin… a ver cuándo vuelves. Ya sabes dónde estoy. Sigo viviendo en el mismo pellejo.

Jero, jerito, jeromín, jeromillo… pues eso, que I miss you…

ILUSTRACIÓN: Jerónimo Mejías

El ángel sufría de una anómala e intensa sudoración en las axilas, lo cual coartaba su libertad de vuelo. Cada vez que abría sus alas,  él mismo sentía naúseas ante el corrosivo hedor a sobaco que desprendía. Otro ángel, un día le habló sobre la posibilidad de encontrar en la Tierra un buen desodorante y él no dudó en bajar. Sin embargo, nada más tocar el suelo de la Tierra, los humanos lo atraparon y lo encerraron en un zoológico, entre la jaula de las mofetas y de las urracas. Esto le produjo cierta depresión y tuvieron que someterlo a terapia. Siguiendo instrucciones terapeúticas le conectaron internet en su jaula y desde entonces, mucho mejor.

Ella, era una bruja que llevaba años trabajando como personaje de cuentos infantiles. Pero el mismo día que hizo pública sus orientaciones sexuales, la despedieron. Argumentaron quebrantamiento contractual, ya que el contrato lo dejaba bien clarito: “… sólo potajes de ranas, sapos y culebras… acaso algún niño al horno… pero nada de manifestaciones lésbicas expresas ”. Así que ahora, dispone de mucho tiempo libre y miéntras encuentra otra cosa, navega por la red.

Luego esta el Minotauro aburrido. Desde que lo mitológico dejó de venderse bien sus editores dejaron de mandarle nubiles doncellas y con el tiempo se olvidaron de él. Ahora subsiste con una pensión del estado. Para evitar el tedio del mínimo mantenimiento del laberinto – nada, pasarle un trapillo y listo-  le instalaron el ADSL en su dédalo y así no se aburre tanto.

Por supuesto, no falla el típico poeta que nunca escribió un verso sobre papel. Él, argumenta que escribe a su modo… andando, pues el planeta entero es su folio. (Ya se sabe… bah, poetas). El caso es que lleva ya décadas andando de uno a otro continente dejando huellas, según dice, fosforescentes, sólo visibles con gafas de infrarrojos y desde una distancia prudencial. Asegura que él día que se popularice los viajes orbitales alrededor de la Tierra podremos todos leer su poema. En fin… poetas.

También está la Chochona, la  cual se conecta desde una clínica de deshabituación, ingresada tiempo atrás a causa del alcoholismo, fruto de sus constantes idas y venidas de feria en feria. Luego, una cigüeña parisina, de baja por maternidad crónica. Un dios venido a menos, pensando ya en la prejubilación, sumergido enmedio de una crisis existencial, con graves inseguridades que ya empiezan a afectar su autoestima, hasta el punto en que, a veces, se siente profundamente ateo. !.

Y todos ellos, navegan de la mano en el ciberespacio. Allí, amparados en el anonimato, se confunden entre el resto de usuarios y eso les gusta. No participan mucho. A lo sumo alguna frase en temas banales, sin entrar en intimidades que pudieran comprometerles. Tampoco les apetece pensar demasiado… ya bastante tiene con lo suyo. Les basta un saludo de vez en cuando, alguna palabra afectuosa de sus amigos invisibles, un: ”hola, qué tal???”

- biennnnnnnnnnnnnnn…- contestarán, ¿para qué más detalles? ¿ a quién le importaría alguna de sus vulgares historias?

Debemos amarnos en porciones, como los quesitos. Somos como esos puzzles que van perdiendo sus piezas de cartón; como un parchís donde siempre faltan fichas y si no, el dado; como esos mecanos donde la caja anuncia rascacielos antigravedad pero al abrirlo compruebas que de esos módulos apenas sale un par de bloques de viviendas de protección oficial, o a lo sumo un barrio residencial de casas unifamiliares. ¡Coño, se te olvidó leer la letra pequeña donde ponía que el contenido de la caja necesitaba de accesorios y complementos disponibles en otros productos de la casa!. Y no se admiten devoluciones una vez abierto el paquete. Por gilipollas…

Sí, mi amor, ojalá fuéramos como esos muebles de Ikea, de fácil montaje, instrucciones claritas, herramientas precisas y piezas justas, menos una que nunca sabemos para qué sirve, pero no pasa nada si no se coloca. Y si falta algo, vas y te lo reponen. Sí, qué bonito sería. O…¿te imaginas ser una mesa compacta, de una sola pieza en madera maciza de olmo, como la que vimos en un anticuario?. Qué hermosa era. Aunque, también pesaba un huevo y si la colocabas en un sitio allí se quedaba porque no habría dios que se atreviera a cargarla de nuevo. Nada es perfecto, mi amor.

 Quizás haya quién ame el lote entero, a jornada completa y todos los extras. Una vez conocí a alguien que había hecho un puzle de millones de cienes de piezas, las había pegado una por una con cola de contacto sobre contrachapado y pegado en la pared de su salón. Qué quieres que te diga, lo felicité claro, incluso lo admiré – todo hay que decirlo- pero por ello no dejaba de ser una horterada. No sé… ¿acaso el lote entero de una persona no incluye lo que es, lo que no es y lo que podría ser…? no lo sé, y creo que nunca lo sabré. Sólo soy un puzzle jugando al parchís en un mecano de juguete.

Pero… es que no me importa. A falta de madera de olmo traemos de fábrica un alma desmontable, para facilitar el transporte, y ajustable, aunque sea de formica. Mi amor, cualquier alma, tipo estándar, puede encajar dónde quiera. Si nos falta una ficha de parchís, podemos improvisar con un trozo de cartón, y si no encontramos el dado, cogemos el del Scatergoris, que sirve igual o lo hacemos de miga de pan. Y si no nos llegan los módulos del mecano, ya no para un rascacielos sino para un edificio de varias plantas, pues construimos una granja playmobil y la poblamos con los pinnipons .

 Por eso, mi niña, no te enfades si al querer montar tu propio Belén encuentras en falta al puto niño Jesús. Improvisamos y metemos en la cuna a una de las muñecas de Famosa… total, las pobres a ese paso nunca van a llegar al portal, y menos en Navidad, con los atascos y todo eso. Pero, no te preocupes… sigamos amando a jornada partida, con los descansos reglamentados en el Estatuto de los Enamorados, en piezas separadas… pero sigamos, hasta completar el puzzle.

Ilustración: JERÓNIMO MEJÍAS

En este mundo de suminarcos, caverceros y tibufones, quien no corre está quieto, y quien para es un coágulo social. No voy a entonar el meapilas corral. Voy a investirme hemisférreo con doble capa de hemofagia… y seguir, dispuesto al amordaje.

 Prende tus huellas en mi rastro, si quieres examirarme, conderirme, condimentarme, deshombrarme.  Que ya me subo al árbol  genialógico, donde me pongo loco per beso. Lo apuesto todo… ¿todo?… bueno,no… reservo mis bienes comensables, mis coloremas, alguna dezlicatessen y un extrajero.

  Y tú… ¿qué te apuestas?

Ilustración: Jerónimo Mejías

 

Ay, quién pudiera solilunarte
confiturarte, dilactarte
con mucho arte
como antes
argodante
alabrar mis manos y manosearte
en fabril sudilirio
manufacturante
por tus piernubes, lamerindio enjuegando
tu clitomanía en mis papilas
gustóseas
sabinalíneas
decántigos tus labioratorios
de susssssssssssurrios
requetequejidos

Hasta la polla
de los bares con la música a tope
de las manchas que no se quitan
de la inmunidad parlamentaria
de las cacas de perro sobre las aceras
del buzón lleno de propaganda
de los jippipijos radicales
del pop español
de los que “fluyen”
de los borrachos que no saben beber
de que me preguntes: ¿estoy gorda?
de los politonos
de mi adicción al foro
del spam
de las rimas consonantes
de que se eche a perder la comida
de los niños mimados
de las niñas tontas
de los videos grabados con los móviles
de que la cerveza engorde
de las repetitivas adaptaciones de Lorca
de limpiar la casa y a los dos días igual de guarra
de las comuniones y fotos de boda
de las camisetas oficiales del Real Madrid y del Barcelona
del tunning y el plan Renove
de los que llegan media hora tarde
de las coronas de flores en los entierros
pero, sobre todo… por supuesto
del Papa de Roma
… hasta la mismísima polla

Cuando el poeta Benedetti murió, las hojas de todos los árboles del planeta(acaso solidarios)empezaron a caer, a pesar de estar en pleno mayo.”¿Por qué parece que los árboles lloran?”,preguntó el niño.”Es la primavera mi niño, que acaba de quedarse viuda”, contestó el padre

P.D.:

este texto no es apto para
diabéticos… pero qué coño, Benedetti se lo merece,
por mucho exilio que llevara dentro, aunque a sus
primaveras se le rompieran las esquinas… yo siempre
lo sentí como un abuelito tierno,muy tierno, con un
gran bigote de marinero alemán, el cual todos creían
blanco por las canas… pero yo sé que no… en
realidad, su bigote era de nata montada

El último abrazo fue como abrir la puerta de un frigorífico. Estabas “como ausente”, pero eso no me inspiró ningún poema. Me gusta que estés cuando te abrazo. Me gusta rodear con mis brazos y apretar contra mi pecho algo más que una sombra mojada.

¡Qué triste es sentir un cuerpo como una comida fría, como un acuario sin peces, una ducha sin agua caliente, una cerveza sin gas…!. ¡Qué triste son los ojos cuando al mirarlos te sientes como en un vagón vacío del metro, como hallar tus ventanas con las cortinas cerradas, observar un eclipse en cada uno de tus iris, mirar tus ojos y sólo ver dos maletas de viaje preparadas a las puertas de tu cara!.

No voy a facilitar tu huida pero tampoco entorpeceré tu vuelo. Porque el amor es un ave migratoria. Y porque prefiero un nido vacío que un nicho lleno.

En mi auxilio llegó el Correo. Por fin el pedido del Círculo de Lectores. De nuevo las letras acuden en mi ayuda. Abro el primero de los libros, me encuentro con sus surcos rectos, interlineados, plantados con sus semillas impresas y según correteo entre sus líneas vuelvo a sentirme como aquel niño corriendo entre filas de viñedos y cada palabra es un racimo de uvas negras. Cormac McCarthy arando a golpes secos de azada, Bernardo Artxaga metiendo cada semilla con la punta de su dedo, Stieg Larrson con su maquinaria sueca, Menéndez “Flowers” sembrando la biografía de Sabina a voleo… al final, un libro más, otro cultivo de pecados. Pero ellos me ayudan a no sentirme como uno más de “Los renglones torcidos de Dios”. Ellos me recuerdan que no estoy tan mayor… sólo que llegué a mayo.

Y en mayo no debería haber cortes en el suministro de la luz. Yo, que llevo mis recibos al día, ¡reclamo mi sol de bajo consumo! ¡por favor, qué alguien le pase al sol su dosis de metadona, lo necesito rehabilitado de tanta nieve, tanto invierno, tanta puta llamada Soledad, tanta tontería!… y que cumpla con su trabajo, que encienda mayo con sus flores, que caliente la calavera del planeta.

Quizás, algún día de estos, también a mis ojos se les caigan sus pétalos de cristal líquido, pero por ahora no pienso abortar la primavera. Seguiré regando mi buganvilla aunque se le haya quedado pequeña la maceta, aunque tenga que levantar el suelo de mi patio trasero y con pico y pala romper el maldito hormigón armado de tristeza. Seguiré fregando los cacharros, la vajilla, aunque todos los platos estén ya rotos. Y seguiré fumando. También. Porque mala yerba nunca muere, aunque mate.

Ya sabes, si te vas, déjame la puerta abierta, porque puede ser que la noche me haya perdido las llaves, puede ser que nuestras calles se hayan perdido en esta ciudad sin salida y puede ser que hasta la luna se haya fundido… pero es mayo, y en mayo, mi corazón – por cierto bastante vago- no piensa en hacer testamento.

Anoche me alié con el viento y mientras él hacía limpieza general, yo ordenaba mi casa. El viento con su escoba sin mango barrió el polvo de los desiertos y levantando la alfombra del mar lo devolvió a su auténtico lugar. Yo, con mis manos llenas de tiempo, aproveché para cambiar la bombilla fundida sobre mi cabeza. Él, el viento, de un sólo soplido inundó de polen todos los relojes y yo aproveché para darle cuerda a los miércoles que tenía parados desde hace meses. Él, el viento, hizo danzar la ropa en los tendederos con sus sacudidas, mientras yo ponía otra lavadora llena de recuerdos. Él usaba las palmeras, húmedas aún de la última llovizna, como si fueran fregonas absorbentes y daba una pasada a las noticias sucias de miedo. Empujaba los ríos a seguir el cauce de su destino por encima de las carreteras. Y frotaba, frotaba y no se cansaba de frotar las antenas de las televisiones, las ventanas, los tejados, los carritos de los hipermercados… yo mientras, me frotaba los ojos, siempre con restos de sueños, mientras planchaba y doblaba todos los agüjeros que dejan los catorce de febreros. El viento, por último, al final de su jornada, fue recogiendo unas minúsculas y rezagadas nubes negras como pelusas desperdigadas por el cielo, dejando ver la cara de una luna, reluciente como una patena. Y ya que estábamos, yo aproveché para darle una manita de pintura con algo de maquillaje a su cara oculta. Je, je… la luna, entonces, rió, porque entre el viento y yo, le hacíamos cosquillas. Los hombres al levantarse esta mañana, dijeron: “Dios mío, cuánto desperfecto”… yo no dije nada. Salí a la calle sonriendo, mientras pensaba: “Qué bien, tengo otro día entero… y nuevo”

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