Noviembre, no miente… abre la ventana, y no tienes ningún mensaje nuevo. Regueros de tinta recorren los periódicos, como las negras aguas en canalillo bordean las aceras en un descanso de la lluvia. Ambas riadas macilentas se dirigen hacían un sumidero cercano al olvido. A primera vista,la Vida se presenta para descargar en alta calidad, formato 3D, High Definition y sonido surround, envolvente qué flipas… lástima la programación emitida sea en su mayor parte basura. La otra parte, la didáctica, apenas llega a la cuota de pantalla necesaria.

Noviembre, no miente… y tendremos el 20N, con sus “Elecciones Generalísimas”, donde el Pueblo tendrá el gobierno que se merece. ¿Cuándo dejé de creer en eso llamado “Pueblo”?… Pudo ser cuando tome la salida de emergencia en mi burbuja platónica. Cuando los víctimas fueron convirtiéndose en verdugos. Cuando se asumió la adolescencia como una enfermedad curable con la edad, sin especificar ¿a qué edad?; o cuando la Naturaleza, tan sabia ella, suspendió Matemáticas, Geografia e Historia, varios cursos seguidos, llegando a ser una púber más, preñada de un fracaso escolar.

Noviembre, no miente… entre el tira y afloja del quiero y no puedo, gana siempre el invierno. Ganan terreno edificable los desiertos en el extrarradio de los paraísos fiscales. Gana la Tonta del Bote el Gordo del Niño, con el reintegro… es decir, una suegra, a la postre y para más INRI, imposible de ganártela, o de perderla. Y sí, gana la Banca, por supuesto, mientras los que luchan contra ella sigan con sus nóminas domiciliadas a un interés fijo, aunque variable. Resulta muy difícil oír los gritos de la Puerta del Sol desde un ático en la Luna. Allí todas las ventanas están blindadas e insonorizadas. Quizás, si se llegara con alguna pedrada…

Noviembre, no miente… y mientras tomo mi desayuno cotidiano de cal y arena con migajas de realidad, recibo una convocatoria a la Huelga General, promovida por el alma. ¡Hay que joderse!…reclama su derecho a percibir los trienios correspondientes por todos los años sirviendo en el Cuerpo. No hago mucho caso. El alma no tiene representatividad parlamentaria en mi agenda. Enciendo el ordenador para contemplar compungido la deforestación de los Montes de Venus. Ya mismo no podremos justificar, de un modo frívolo, como corresponde a todas las justificaciones, el por qué de nuestros pelos en la lengua.

Noviembre, no miente… y yo tampoco. Odio a las madres que tuvieron sus hijos para poder sentirse personas. Odio a los niños que no quieren crecer, porque duele. Odio a los quieren salvar el mundo a su imagen y semejanza. Odio a los que necesitan creer en algún Dios para poder creer en si mismos. Odio a los gurús del autoconocimiento, en continua búsqueda de si mismo a través de sus ombligos. Odio las vaginas vegetarianas. Odio a los abogados que no actúan de oficio. Odio a los políticos que cobran por serlo. Odio a los que dicen: “soy apolítico”. Odio a los jóvenes que no ejercen y a los que no están dispuestos a pagar el precio de su libertad regalada. Odio a los mayores, sin historias que contar.

Noviembre, no miente… y ya me dice: “Jero, llegas tarde”. Lo sé. Marcho ya para mi trabajo nocturno. Preparo mi mochila con un libro para leer, por si la noche me tiende una emboscada; mi manta eléctrica, por si el reuma; un paquete de tabaco y mechero, por si el aire empieza a pesar más de la cuenta; y el corazón en un “Tupper”, por si las moscas…

Si abres el grifo y te sale un chorro de felicidad: No la malgastes. Párate a ver sus colores. Mójate con su higiene de pies a cabeza. Impregna tu vestuario con su suavizante. Enciende los focos de tu memoria y pulsa: Guardar como…Porque una noche, abres el tarro de las locuras y ya no te queda ninguna. El viento del Levante ya no pasa por tu casa, y la Tristeza te dirá: No es nada personal!.

 No hay nada como tomarse cada mañana una pastillita de sol calentito que cura el invierno. Las alegrías si no son gratis, seguro, están mal cortadas o fingen un orgasmo. Pero el dinero ayuda, sin duda, a no necesitarlo, a dejar de jugar al escondite con las mentiras, y  no volverte invisible.

La soledad acepta sobornos, gusta de regalos. Es fácil comprar su silencio. Pero, olvídate, nunca firmará los papeles del divorcio. Acéptala, en una relación abierta, al igual que aceptas a ese extraterrestre que vino a estrellarse con su platillo volante contra tu cabeza y desde entonces reside en algún lugar de tu organismo interno. Sabes que sigue por ahí porque de vez en cuando lo ves cruzando de puntillas por tus pensamientos.

 Hay un puente que va de un día a otro sin dar un paso. Es un puente con bonitas vistas, pero todas están prohibidas para mi gusto, mi oído, olfato y tacto. Necesito gafas nuevas… entre otras cosas. Necesito una caja de Pandora más grande. Necesito alguien que lea lo que escribo. Necesito abrir el grifo y que salga algo más que agua, y ruidos extraños.

Migue, killo… no veas tú cómo esta el patio. Sigue siendo descapotable y todo eso – el patio, digo –  pero el aire parece como envasao al vacío; el viento sopla por la nariz; los rayos del sol andan deshilachao y el tiempo esta más amarillo.

 Migue, los parques ya no son públicos, sino municipales;  y te multan por descalzarte. En los bares, ya ni se canta ni se “juma”; a las palomas las tratan como toxicómanas y las nubes son sin azúcar. Pobrecitos campos!,  están medio aburrios ,de estar paraos. Y las calles, no te digo ná… por ahí van, sueltas por las carreteras, como para que las atropelle un coche.

No veas tú qué ruina!… killo, que los bancos nos han atracao. Los políticos siguen jugando a truco o contrato, chupa que te chupa del bote del Colacao. Yo no sé, si es que pa poder andar por esos pasillos  que parecen intestinos, tienen que bajarse los pantalones hasta las rodillas y el más allá, o es que se les caen por llevar los bolsillos demasiao llenos. Bah… de todas maneras, que le den… esa gente lo que les pasa es que no saben beber. 

Er Canijo sigue con su palike, y Er Ratón, lo mismo, con el corazón entre las cuerdas. Los dos hablan mu bien de ti, con su cante trompetero. No dejan de mandarte recuerdos, pa que tú se los pase al Jesús de la Rosa y al maestro Camarón, de nuestra parte. 

Tu herMANU, con tu voz a cuesta, echándote una manita en eso de pintarle las alas, una a una, a las mariposas. Killo… que no veas tú lo bonitas y garrapateras que quedan… aunque tú y yo sepamos: las mariposas, en realidad, “son moscas… pero tuneás”.

También pregunta por ti la primavera. Que dice dónde está su verde más “reberde”… ojú, no veas cómo están dejando a la pobrecita, toa empaquetá… que hasta ya envuelven a las flores, en papel de aluminio. 

Tú tranquilo… sigue ahí, echándote un sueñecito, que no te pierdes na. Los que hemos perdido somos nosotros… a vé quién me echa ahora un cable, pa subir a tu vera, a vé si me enseñas a afinar la fina brisa del mar, a pegar los arco iris con cachitos de xelofan… a ponerle letra a toa esta mierda, que me quema… que me quema.

En Vilanova dos infantes, se quejan los muertos del cementerio,
 porque no les deja dormir el Padre Silva, con sus sueños.

Están los difuntos nerviosos porque ese clérigo, no se queda quieto; siempre convocando Asambleas, llamando a las puertas de cada sepultura; -         ¿dónde esta Muradas?- dicen que pregunta -¡Por favor, que alguien encienda ese gran foco dela Luna!

¡ La función continua!… – que para él un óbito,
aunque sea el propio, no es motivo alguno
para el descanso,
quedar cruzado de brazos,                                                                                                            o mucho menos: el aburrimiento.

Sabido es por todos: el viento es ateo…
pero desde aquel sepelio, un septiembre gallego,
poco antes de empezar la vendimia,
se escucha, como en un susurro,
al aire rezar un Padrenuestro.

Insisten los esqueletos huecos: ¡Este cura es un mal ejemplo!,
Que desde entonces… hasta altas horas de la noche,
en el Camposanto hablan hasta las piedras
y el hierro de las cancelas
conversa con el musgo y la yedra.
Inclusola Muerte, tan pagana ella,
después de tantos años en el empleo,
exclamó perpleja:
-¡ Carallo… nunca antes había visto
tan vivo a un muerto!.

… Y cuentan algunas calaveras,
está  éste cura reagrupando las procesiones de ánimas en pena.
Propone una última tournée; montar una troupe ambulante;
y viajar de los anillos de Saturno, parando para plantar una semilla en Marte; rescatar a aquel Principito de su asteroide; encontrar, dónde coño, Dios se esconde.
Sí… que quiere debutar en la constelación de Andrómeda
más pronto que tarde, con su Circo de mil estrellas,
y acabar, como buen peregrino,
 en Santiago de Compostela.

No me extraña a mí, a muchos anónimos difuntos,
les moleste el ruido,
no comprendan tal júbilo…
acostumbrados como están a las pocas nueces,
a no tener más pompa que las fúnebres,
reclaman disfrutar de su calma chicha,
seguir haciendo lo que hacían en vida:
(Osease… nunca mejor dicho)…
criar malvas en su macetero,
alimentar a sus gusanos de silencio,
y, si algún dia, acaso,
 se despiertan con algo de ánimo
… a falta de poder arrascarse los huevos…
ya se entretendrán ellos
frotando su coxis
con el forro de sus féretros.

Y pienso yo: ¡ Tantas y tantas ideas
que anidaban en su testa
-cada una de cuarenta caballos de potencia-
tendrán que salir por alguna parte!…
o esa doble ración de energía pura y extra
estallará algún día,
en fuegos artificiales.

¿Alguien ha visto su chupa de cuero?
No creo yo este a gusto en esa sotana de madera,
le queda demasiado ajustada… ahí no le entran las alas,
¿dónde va a meter tantos y tantos recuerdos?.
¡Los que lo conocimos sabemos,
es muy probable
le quede a nuestro Cura
hasta el mismo Cielo pequeño!

Hay gente que dice lo que piensa, y hay pensamientos de muchos sabores. Existen pensamientos con sabor a menta, caramelo, cereales, naftalina, manzana verde, tabaco o almendras amargas. Hay pensamientos que huelen, a lavanda, a detergente, o a pañal mojado de bebé, a viejo, o incluso a podrido… pero huelen. Otros no. Puede haber hasta pensamientos con sentimientos… escritos en primera persona. Al igual que hay emociones de primera mano y otras emociones que se extraen directamente del molde y se sirven en bandeja, en frío o en titulares. Hay de todo… porque empieza a haber gente que no tiene de nada… gente a la que mucha poesía, sin al menos unas “papas arrugás”, no les dice nada.

Y es ahí, donde a mi yo matemático, no le salen las cuentas… Vamos a ver, en España hay cinco millones de parados. El 19J en las calles, más o menos, habrían dos millones de “INDIGNADOS”, sumando todas las grandes ciudades y pequeños municipios. ¿Dónde estaban pues, los otros tres millones?- se pregunta mi yo proselitista… y mi yo impulsivo se indigna, más si cabe, al no obtener una respuesta inmediata.

De ESTAR indignado a SER indigno hay apenas un paso; en ocasiones es cruzar una tenue raya mal señalizada, una frontera dibujada con el maquillaje corrido… o, simplemente es mantenerse “ a raya”, como si no fuera con nosotros la cosa. Mi yo fanático no entiende de estas razones, para él la línea está tan clara como si estuviera pintada fosforescente … pero pronto llega el yo empático (todavía con la llamada de “la crisis en directo”a Luis del Olmo publicada en youtube*) a recordarle que cuando una persona, sobre todo si es del sexo débil, es decir, varón (las mujeres si no han dejado que un indigno se la arranque de cuajo antes, poseen dignidad parar tirar carros y carretas), de más de cuarenta y tantos, al ser despedido de su trabajo habitual, no sólo le están quitando su medio de subsistencia, sino su orgullo… es decir, su dignidad. Y es muy difícil indignarse sin tal cualidad. Es muy difícil recuperar la dignidad perdida con las “labores” temporales de limpiar cunetas o asistir a cursillos de 80 h. para desempleados o quitar malas hierbas en descampados inhóspitos solo utilizados por los perros para defecar … ¿no sería mejor usar esas subvenciones de “caridad europea” para hacer algo dignificante, algo productivo, como por ejemplo empezar a aplicar de una puta vez en Canarias la “Ley de Dependencia” tal y cómo manda imperativamente dicha Ley?… ¿Es necesario denigrar, aún más, institucionalmente, a los parados excluidos del comercio humano?… entonces es cuando reaparece mi yo niño, mi yo más íntimo, y recuerda a mi padre, después de haber trabajado desde los 9 años como jornalero y peón de albañil, analfabeto, desempleado con 49 años, hundido en esas zanjas que abría un día para tapar al día siguiente, con su orgullo acompañándolo por los suelos cuando caía, completamente borracho, después de la falsa jornada e intentar ocultarse de su realidad en una mísera tasca, donde acudían los demás miserables del barrio… y nunca leyeron a Víctor Hugo.

Pero mi yo racional, no aguanta demasiado a mi yo sentimental su condescendencia para con las víctimas caídas en el victimismo. Postrarse rendido es sólo un motivo para tomar aire, respirar… respiración que sólo se justifica si es para volver a levantarse. Nada hay más digno que morir matando. Porque si desahucian la dignidad, piel que nos hace humanos, aparece por debajo el cuero curtido de la rabia animal. O debería aparecer, si tantos siglos de domesticación no hubieran conseguido su propósito de deshumanización.

No me  gusta levantarme por la noche de la cama con sólo un veinte por ciento de mí despierto y el resto dormido. Pero qué importan los porcentajes si ese veinte por cierto desvelado, corresponde a la vejiga. Ella es el mayor porcentaje de consciencia y la responsable del deambular a ciegas, tentando la costumbre, la intuición y la premura, hasta llegar al cuarto de baño. Una catarata sonora de mercurio líquido consigue desperezar algo mis oídos, pero poco más. A los párpados no hay fuerza mayor que los separe. Así, a tientas, continuo con la expedición por el angosto pasillo, luego a la derecha bordeando la alacena y ya, a mano derecha de nuevo, llego a la cocina. Me gusta abrir el frigorífico, accionando el automatismo de las bombillitas camufladas en algún lugar entre las verduras y el embutido. No debe ser muy tarde pues el piloto rojo del lavavajillas sigue encendido. También parpadean los puntitos del reloj digital del horno. Así, en la oscuridad, parecen pupilas bañadas en sangre de acechantes alimañas. Impresionan un poco. No sería el primer humano atacado de noche en su cocina por sus propios electrodomésticos.

Enciendo un cigarrillo. El fuego, espanta a las bestias. Sentado en mi esquina de la cocina, con la candela de mi cigarrillo como único faro vigia, observo la cara de las palabras cuando el silencio manda a callar. En estos momentos sé que sólo soy un montoncito de sentimientos envueltos en papel de pellejo.

 Este invierno lo pasé en mi habitación de cemento bajo el mar. Hasta allí, poca gente se acerca, tan sólo me visitan, de vez en cuando, algún  ángel. Me gusta hablar con los ángeles, aunque a veces no sepa qué coño dicen. Nos une la misma caída. ¿Quién se iba a imaginar que al cielo le saliera una úlcera?…Cuando en este Planeta empezaron a descubrir el agujero en la capa de ozono ya fue demasiado tarde, ya algunos ángeles despistados habían caído al vacío. Es difícil acomodarse a la fuerza de la gravedad, cuando no se tiene costumbre de ser arrastrado en barrena hacia el suelo. Es difícil volar cuando el aire es un espacio aéreo restringido, propiedad privada de los medios de comunicación.

 Algunos cayeron de pie y otros tuvieron peor suerte. Algunos sufrieron una conmoción cerebral y despertaron con amnesia aguda… eso les ayudó a no echar de menos el vuelo, y pudieron adaptarse. Otros, todavía recordamos… y no sé qué es peor, si caminar sin levantar la vista del suelo, o ser un ángel en silla de ruedas.

  No te sirve de nada las alas cuando tienes que levantar un esqueleto de piedra, peso muerto, cuando temes aterrizar porque no sabes si podrás volver a levantar el vuelo. Las opciones fueron la amputación… y así al menos, poder usar las piernas y poder, aunque más lento, ir paso a paso; o batir el plumaje y ascender hasta no poder más, hasta la extenuación, hasta la caída definitiva; o esperar que el cielo baje a la Tierra, con el riego que eso conlleva de atrofia total de las extremidades coleópteras… Yo elegí la primera opción… no cabe vuelta atrás.

  Y así, entre visita de ángeles, tabaco y cerveza pasé el invierno, hasta que llegaron los besos abisales de mi compañera para avisarme que ya la primavera estaba puesta en la mesa del mundo y decidí salir de mi aislamiento. En fin, no sé por qué pienso ahora en inviernos. Es tiempo de soles y tengo uno, en top less, esperándome en la cama. Hacía allí regreso, ya despierto al noventa por cien. No voy volando sino a pie… pero llegaré. Me espera el edredón y las almohadas rellenas de plumas. Y mi compañera… profesora del vuelo raso, y un cuerpo de ALA DELTA.

  

- Todos los días me levanto cuando se acaban los sueños. A esas horas nunca ha salido el sol, todavía. Aprovecho para recoger las estrellas del tendedero, por si llueve de nuevo. Luego, antes de desayunar, doy de comer a los dragones coloraos. Desayuno café y cigarrillos. Por lo de la salud. Si a mi edad no me cuido yo, quién me va a cuidar.

 - Es probable, hoy utilice el coche también, pero sólo para desplazarme de un sitio a otro. Me niego a tratarlo de “tú” a “tú”, por mucha personalidad que digan poseer. Lo siento, pero no puedo identificarlo conmigo; para mí es una simple máquina. Una máquina de guerra, sí, pero una máquina al fin y al cabo.

- Los días laborables toca pagar mi libertad bajo fianza ejerciendo de preso. Cada vez está más cara la reinserción social. En concreto, mi trabajo consiste, prácticamente, en estar pidiendo disculpas a los adolescentes por haber madurado. Crecer es un pecado, todos lo sabemos. Un adulto “maduro” es el resultado de haber fracasado como joven. Oficio cansino el mío donde los haya… porque los menores siempre quieren más, no se conforman con ir regalándoles la Vida.

- Comeré, un par de veces, lo que me echen en la tele. Así aprovecho y me entero de lo que los demás  esperan de nosotros. Después de cada comida, me preguntaré bajito, al oído, si todavía me sigo queriendo. Ya llevo cuarenta y siete años conmigo, pero todavía me siento inseguro en esta relación.

- Al salir del curre, le haré terapia al rosal frente a mi casa. Necesito encauzar en positivo sus tendencias suicidas. Hace poco, sin ir más lejos, lo intentó cortándose el tallo, a la altura del cáliz, con sus propias espinas.

- Más tarde pondré una secadora con las lágrimas lavadas a mano, previamente. Quizás necesite ponérmelas mañana.

- Pero primero, no vaya a olvidarlo, sacaré al perro para que llene de graffittis todas las farolas y esquinas del barrio. Mi perro es de pura raza urbana.

-  En el paseo con el perro… aprovecho y pienso. Y mientras pienso, como me pilla de paso, tiraré piedras contra el mar, intentando  abrirle una brecha, para terminar rompiéndolo. Pensando y pensando, he llegado a la conclusión de que la forma más rápida de cambiar el mundo es destruyéndolo. También, ya que estoy, pienso sobre la pobreza. Decido entonces hacerme rico. Hacerse rico es la mejor forma de luchar contra la pobreza.

 - Va siendo hora de retirarse. Antes de acostarme, por si acaso esta noche sueño que vuelo, le daré unas puntadas a mi traje de super-héroe. Lo tengo desgastado por el uso. Quedaría fatal si al levantar las manos para alzar el vuelo saltara a la vista los boquetes que se me han abierto justo por las axilas.

-  Por último, instalaré altavoces en el silencio, para que se escuche bien. Recargaré de palabras mis bolígrafos, importante, por si, de pronto, tengo algo que decir.

-Hoy tampoco asesiné a nadie, así que me daré una recompensa y me comeré el corazón de mi cajita toráxica. Sigue siendo  un apetitoso huevo “kínder”… con sorpresa.

A estas horas, en algún lugar de este hemisferio o del otro, no sé, ya se estarán cargando los camiones o containers para traernos hasta nuestra isla algo de Primavera. Ya mismo, con un poquito de suerte, empezarán las abejas a darse de baja de las listas del INEM. Los adolescentes descargarán de su pene-drive los archivos atiborrados de hormonas. Ya estarán en los prados y descampados urbanos desperezándose, estirando sus pétalos las margaritas y otras flores silvestres… a simple vista, parecerán felices, risueñas… pero siempre habrá alguna margarita triste, melancólica… porque la pobre nació poetisa, y suspirará por parecerse al sol, por poder alargar sus pétalos hasta el infinito, hasta ser como finos hilos de seda, como imperceptibles rayos solares. La pobre maragarita poetisa comprobará más tarde o más temprano que no puede ser… y llorará como lloran las margaritas, dejando caer sus pétalos uno a uno, como níveas lágrimas deslizándose por las mejillas del viento. O algo por el estilo…

Quizás todo eso esté ocurriendo afuera, en este momento…Es que no lo sé. Desde aquí no puedo ver nada. Estoy sumergido bajo la falda de la noche, en sus profundidades submarinas donde, al fondo, parece abrirse la fosa abisal  entre sus muslos. Tiento en la oscuridad, haciéndome paso con la lengua y el olfato. Busco la “perla negra”, para relamerla, acariciarla como hizo Aladino con su lámpara hasta que escupa el genio de dentro; frotarla hasta conseguir transmutar la corriente alterna en continua, hasta hacer saltar los plomos, o conseguir que la central térmica que es su cuerpo desparrame electricidad, pura energía, por todo el universo… hasta eclosionar en ese orgasmo que muchos llaman “Amanecer”…

Ya mañana, cuando despierte, si me encuentro con fuerzas, quizás me ponga a repasar un poco más con el Derecho Penitenciario, o acaso la tomé con el Derecho Penal. No sé… ya veré como me levanto. Lo mismo, no hago nada y me voy a dar una vuelta con el perro por la costa, a hacer footing o simplemente a pasear,  a ver como crecen las margaritas. Quién sabe… lo mismo encuentro que el sol, allá arriba, por un día, no es otra cosa que una gran margarita con unos finísimos e infinitos pétalos como rayos ultravioletas… quién sabe.

Acabo de salir al patio para echarme un cigarrito. Maldita ley anti-tabaco. Malditos enfermos de salubridad. A la mayoría de ellos ( a ellas no… la mayoría estan buenísimas) los mandaba yo a Bangladesh o a Haiti, para que siguieran una dieta equilibrada…

El caso es que he mirado pa´rriba y he visto algunas estrellas. Son bonitos esos puntos de luz… sobre todo, si no te pones gilipollas y te da por pensar que, parece, a la noche le ha salido algo de caspa, o cosas por el estilo. NO… son bonitas las estrellas, y punto… eso lo sabe cualquier niño de guardería. Aunque sean la mayoría, MENTIRA… quién no sabe a estas altas horas de la vida, que las estrellas son planetas que quizás dejaron de existir hace miles de años?????’… todos los sabemos… pero es que hay mentiras tan bonitas!!!.

 Cuando yo era pequeño y mi madre tuvo el mal gusto de morirse – la muerte siempre es un plato de mal gusto, precisamente por eso, porque no es una mentira, es una verdad irrefutable… (que palabra más fea… i rre futa… ble… ¿ a qué es fea de cojones?… es fea sobre todo porque te deja sin opción a nada, no la puedes rebatir, no puedes hacer nada, sino callar… porque es una puta verdad… joder, ya podría llamarse IRREFRUTABLE, que lo mismo no sirve para nada, pero suena jugosa)… pues cuando tal cosa le sucedió a mi madre, CENTRÉMONOS… me dijeron entonces que por cada muerto se encendía una nueva estrella en el cielo, porque en realidad las estrellas eran agüjeritos por donde nos miraban los que ya habían llegado al cielo… uhmmmm… qué bonito… es cursi, ya… pero coño, tú le dices eso a un crio que ha perdido su madre y, de pronto a ese niño se le enciende una luz, busca desesperadamente todas las noche alguna estrella en el cielo que no haya visto antes… de pronto, la pérdida de su madre no es algo tan doloroso, no es algo irrefutable, sino algo IRREFRUTABLE… su madre no esta y no va a estar más, pero el niño sigue portándose bien en el colegio, no cabrea tanto a sus hermanas mayores, no le pega al niño de la Isidora que es tonto del culo…¿por qué?… porque su madre lo mira desde el cielo por un agüjerito.

Que sí, que sí… que es una mentira… ¿y qué?… con el tiempo ese niño crecerá, se cansará de mirar tanto a las estrellas – sobre todo por el dolor de cuello – ya no se llevará una sorpresa cada vez que regrese del colegio y vea que su madre no le tiene preparada la merienda y, qué cojones, sabrá que los muertos no tienen ningún cielo a donde ir. los muertos “al hoyo y los vivos al bollo”, como dicen en mi pueblo, que los muertos con el tiempo se descomponen y se quedan en los huesitos y en cuanto el alma… bueno, siempre nos quedará eso de que” la energía ni se crea ni se destruye sino que se transforma”… por tanto, amigo mio, las estrellas no son agüjeritos y tu madre sólo te mira desde tu propio interior, tu madre forma tanta parte de ti como el hígado, el páncreas, la memoria o la sipnasis… para verle sus ojos sólo tienes que mirarte al espejo y, ahí esta. Además… ya tienes una edad en que no se da eso mucho de merendar… en todo caso, un cafelito, que te lo prepara una chica fenomenal, que no es tu madre, no, pero por eso mismo, aparte de hablar y no sentirte solo y esas pamplinadas que puedes hacer con otros-as, con ella: FOLLAS (cuando se puede)… y eso mola

Hay quién dirá que esto también es una mentira… quizás…(lo del hígado y lo del páncreas no lo es, porque yo lo he visto, vale????)… pero ¿a quié coño le importa?… a quién en su sano juicio, cuando ya tiene reunido un montoncito de vivencias, convivencias  y desvivencias,cuando ya uno se siente aprovechando el boleto de vuelta en este tour existencial de pacotilla, cuando ya las carnes tiran para el suelo… le importa vivir una mentira si es una mentira bonita????????… y, sobre todo, si has descubierto que la “Verdad”no es que sea fea, no… simplemente es que no tiene nada que ver con nosotros, aparte de no tener mucho sentido… es algo que no sirve para nada. Es como la típica tía del cole que estaba muy buena, sí, pero que aparte de bobita era algo inalcanzable… al no ser que fueras tan tonto y “tio bueno” como ella… que no es el caso.

Yo siempre busqué algo que me sonara a verdad… alguna vez creí hallar alguna… de hecho, creo que atrapé un par de ellas, aunque luego cuando se la intentaba enseñar a los demás no me creían, decían que era mentira. Ahora ya no busco verdades… pa´qué?, si total, vienen ella a buscarme, aunque yo me esconda. Prefiero algunas mentiras que yo me invento o ya están inventadas pero que me gustan ( QUIZÁS NO SE LO CREAN PERO HAY VERDADEROS PROFESIONALES QUE VIVEN DE INVENTAR MENTIRAS). Lo bueno de la edad es eso… que has tenido tiempo de aprender a distinguir entre lo que es una buena mentira y lo que es una mala verdad. Puedes elegir. Y si ya tienes un poco de más de edad, sencillamente sólo te importa una verdad, aquella verdad de mierda que se llevó a tu madre.

 Por eso, no me preocupan las mentiras… y porque no me preocupan las mentiras, puedo vivir en paz. Puedo tranquilamente salir a buscar lo IMPOSIBLE, porque como dijo mi amiga Marta Beas: “Lo IMPOSIBLE … SÓLO TARDA UN POCO MÁS” … Y así, puedo echarme un cigarrito ” to a gusto”, como dirían mis chavales, y sentirme algo parecido a feliz mirando las estrellas, incluso… puedo sentir que alguién me observa desde arriba… desde alguno de esos agújeritos, tan bonitos…

 Por cierto… ¿qué habrá sido del tonto del culo hijo de la Isidora?… ya será, como mínimo, Ministro.