A muerte con la Vida… Blog de Jerónimo Mejías


HOY SERÍA UN BUEN DÍA PARA MORIR EN MI CAMA Y RESUCITAR EN LA TUYA
noviembre 19, 2016, 1:02 am
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Me levanto con ganas de hacer mi buena labor del dia, y bueno, me pongo con algo sencillito: Salvar ballenas… Chaaaacho, ¡no veas tú!…. Imposible salvar alguna ballena, ¡ Son todas ateas confesas!… No decaigo, porque no soy mal tío, y voy a salvar aunque sea a una abeja…pero cuando estoy haciéndole el boca a boca me picó la hijaeputa… … … y agola teño toa a engua hhincchá!!!!!….un conzego, nunnga congunda a vfoca con e cuo duna beja… Ohú qué diíci ez azed ed vfien!!!

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Voy como flotando, con flotadores rellenos de crema; tomado por la cintura por lorzas de satisfacción, abrazos elásticos de gominola siempre dando de si, generosos de dulzura, que no se separan de mi, ni a sol ni a sombra de helados Oreo. Mi vientre, henchido de ternura, se infla al verte, para llegar a tu encuentro antes que yo. La curva de la felicidad es ahora rotonda de cariño. Éstos pectorales de queso fundido, con pezoncitos de bacon jugoso, esperando ser untados por tus delicias de nata montada… Y quieres que me ponga a dieta?!!!… cómo hacerlo, si como todos sabemos, el amor engorda!

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En el hastío del estío
nada como fondear en tu mirada
echar el ancla en un beso
atando cabos a tu boca
el bote de mis labios
con su tripulación de palabras
bucaneras
y un silencio polizón
arribando a buen puerto.

Tus caricias estibadoras
descargan mis versos ahogados
en océanos de papel mojado
mientras las pardelas se desahogan
picoteando los puntos suspensivos
del horizonte…

Hoy no hay piratas al abordaje
los fogonazos son fuegos artificiales
somos, tú y yo, dos buques atracados
en la bahía de una cama chicha
divisando el futuro
en lotananza

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REFLEXIONES POSTVACACIONALES…

– En España de los franquistas nos salieron franquistes… Y claro, tras 80 años sin tratar, al final te sale un Franquistein de gobierno…que es algo embarazoso, sobre todo si se pone de Pacto…¡¿qué engendro puede salir de tales franquicias?!..
-Me parece bien que en nuestra vida pasen más de un tren lleno de posibilidades… pero, ñooo …¡¿Te tienen que pasar precisamente por encima?!
-…que tu hijo, aparte de salirte un poco hipster de puta …que le costeas clases particulares, academias extranjeras, una carrera, un master…y cuando sale a la calle, en vez de buscar trabajo, setas, o una novia, te diga que se va a buscar pokemos… Y aún así, no echarlo de casa. Eso debe ser lo que llaman amor de madre, no?… Eso, o es el fruto de aquel Tamagochi de tu juventud!!!
-Si eres pobre… Perdón, clase media baja…y haces cosas raras te llaman LOCO y te mandan a Salud Mental y de ahí al LOQUERO… Si eres rico, perdón, clase media alta, y haces cosas raras, dicen que eres COOL y creas tendencia haciéndote BLOGUERO… Moraleja: Cuidado, hay clases y clase de Adiccionarios que te descolocan las letras…

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De la gente con buena voluntad que aporta su granito de arena, están llenos los desiertos…

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Murmullos ascendentes de viajantes y camioneros resuenan como motores al ralentí en el comedor del bar de carreteras en la hora de las comidas. En una esquina, ajeno al barullo, una isla de un solo hombre, come, ensimismado en el sobrepeso de su realidad. Un hombre como una isla obesa, a los ojos fantásticos de un escritor en la otra esquina del comedor, el cual permanece imantado a esa visión, parapetado tras un libro.

– ” Érase un hombre incrustado dentro de una mole de carne desbordada”- piensa el escritor, y automáticamente cierra el libro para tomar de una cartera colgada en la trasera de su silla un cuaderno y un bolígrafo. Abre su cuaderno, como un antídoto contra el ruido de la soledad. “Hoy estoy a salvo de la soledad, esa indiferente y cruel camarera del olvido, hoy le toca cebarse con la esquina contraria, sin dar abasto para atender esa hambre de naufragio”… empieza a escribir.

Según los vasos se iban vaciando de tinto de verano y licores, fueron aumentando los decibelios en el local, pero las ondas acústicas parecían rebotar contra aquel muro de lípidos retenidos. Aquel rincón parecía una burbuja inmune al estrépito, completa de kilos insonorizados, donde aquel ser se alimentaba de silencio y distancia.El escritor se dejó guiar confiado por su escritura, saltando entre los jocosos comentarios de los clientes, driblando con giros semánticos las correrías de los camareros, planeando por su folio sobre el jolgorio de las vajillas en el ajetreo. A medida que escribía, iba estrechando sus líneas el contacto con el interior figurado de aquel ente reservado, de aquella alma apretada entre arrobas y pliegues de hidratos de abandono. Dispuesto a humanizar aquellas lorzas de grasa, dispuso su empatía cual clínica de cirugía plástica, esterilizando el bisturí de la punta de su boli, extrayendo en cada frase gramos, kilos, de compasión sebosa.

Acaso sugestionado por su sensibilidad, al levantar su cabeza del papel y mirar hacía el aislado protagonista de su buena voluntad, quedó sorprendido de cómo parecía haberse diluido gran parte del ingente peso abatido sobre aquella persona. Parecía más liviano, apenas rechoncho, un poco achaparrado… Maravillado por lo efectos de sus dotes literarias y quirúrgicas, continuó con su liposucción gramatical. Abducido en su quehacer fue extendiendo su caligrafía exfoliante para volver a revisar su trabajo al terminar la página. Sí… sí, al otro lado del pasillo psiquico abierto por el comedor entre su paciente ficcionario y él, docto en ternura y comprensión, sobresalía la figura recuperada de un hombre bien definido, de complexión proporcionada, el cual, de repente, acababa de girar su cabeza, devolviéndole directamente la vista…

El sorprendido escritor trató de recoger sus instrumentos amanuenses, con intención de dar por terminada su obra.Sin embargo, una inusitada pesadez en sus brazos y manos lo mantuvo apegado al mantel. Para su escándalo, el espacio entre su cuerpo y la mesa había desaparecido, siendo ocupado ahora por una abrupta masa amorfa que lo acorralaba también a la silla. Sus dedos charcuteros dejaron caer el bolígrafo y fueron a palparse el rostro. Con horror comprobó cómo sus facciones eran sitiadas por capas gruesas de materia fofa. Parecía como si estuviera siendo multiplicado por si mismo con números irracionales.

Aun no había conseguido zafarse de su pasmo cuando escuchó una voz. Despegó como pudo su papada del cuello hacía arriba, para ver ante si al sujeto recién engendrado por su verbo. Portaba una ofensiva altivez y. con asquerosa amabilidad, le decía:
– Perdona… he visto que ambos hemos comido solos, y, bueno, si le apetece podríamos al menos compartir el café… ¿Le importa si me siento en su mesa?

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Me gustas cuando te amas. Seré un poco vouyerista, que lo soy, y mucho, pero me pone cuando te invitas a pasear, cuando te regalas una entrada al teatro y vas tan contenta; cuando te das un premio por lo bien que lo has hecho, y cuando te castigas sin salir hasta que no termines lo que empezaste. Me gustas cuando te echas de menos, cuando te masturbas, te dedicas poemas y te pones las pelis que te gustan. Me gustas porque si tú te amas, eso me inspira confianza, porque si tú te amas no debes ser mala persona, porque me da seguridad saber que no debo tapar los agujeros que sólo tú puedes tapar, que no me pedirás que sea lo que tú no eres… y no tendré que recordar aniversarios que ya tu recuerdas, y me invitas a tu celebración….o no… pero sobre todo, me gustas, porque no te pones celosa, cuando yo me amo también… y qué bonito entonces, cuando nos compartimos y nos decimos lo que nos amamos…



Yo, en serio, aguanto poco… pero a lo tonto a lo tonto, te puedo durar toda una vida
noviembre 19, 2016, 12:44 am
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– Si?…Hoola buenas…Mire, venía a devolver este sábado… No era el que yo pedí… No, yo pedí un sábado profesional, no un sábado con trabajo… Sí, es diferente… Además me lo acabo de probar y me queda corto… Sí, a ver si tiene uno de mi talla… Y, por favor, que no sea a cuadros… Gracias!!

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Ella le dijo: – Pásate cuando puedas por casa para recoger lo que te queda…
Él se pasó al día siguiente. La recogió, y se marcharon…

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Te dije que te buscaría hasta el infinito y más allá. Y así hice, crucé puentes de plata, los puentes de Madison y hasta puentes del Calatrava, sin importar el riesgo. Me pasé tres pueblos, no sé cuántas vueltas a la rotonda, Villarriba y Villabajo, doscientas Villaverdes, al país de Nuncajamás ida y vuelta, el mundo de Oz y hasta en la nebulosa de Orión, donde fuí preguntando por todos los sueños abiertos que me encontraba… pero nada. Pero seguí buscando…me perdieron la memoria en varios aeropuertos, y ya iba por el quinto coño, cuando me enteré que estabas y siempre habías estado dentro de mi… Joder, eso no pilla cerca!!…eso está a tomar por culo!!, que es la distancia exacta de mi orden de alejamiento…

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Yo venía para prolífico, pero fui profiláctico. Iba a ser un invento, pero me quedé en evento. Podría haber sido osteópata, pero… la hostiaputa!!!… Por qué poquito, eh!!! Caaaraajo, ya decía yo que notaba una presencia sobre mi… Si, creía que era un fantasma, pero nunca se me ocurrió que fuera “mi” fantasma… ¡Hijo puta, espera al menos que me muera, cabrón!!!!

Nota mental: Eliminar de mi vocabulario el “podría haber”… Suena a saldo podrido, es como cargar con tu propio fantasma…. La muerte debe de ir al lado, no encima…
Nota mental 2: Adjuntar una nota a un texto a modo de explicación es lo peor que se puede hacer como escritor, denota inmadurez y falta de respeto a la inteligencia del lector… No vuelvas a hacerlo ( No he sido yo, ha sido el otro)…Pshhhh, tú calla, cabrón!!!

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Tras el café del desayuno, siempre suelo consumir dos o tres cigarrillos leyendo los posos de café en el fondo de la taza. Allí escrito está lo que ha de acontecerme hasta el próximo café. A veces me gusta lo que pone, y otras veces, no. Entonces, tomo la cucharilla del café y con su rabo de hojalata remuevo los pozos y escribo algo que me guste… Así no se equivoca nunca

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(Vía Museo de Internet— Lo siento, ignoro el autor-a)

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QUÉ LÁSTIMA…ESTAMOS DESAPROBESADOS
noviembre 19, 2016, 12:38 am
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Para ser Dios no sirvo. Probé una vez intentando hacer un mundo nuevo, pero qué va… me salió fatal. Nunca se me han dado bien las cosas redondas. Pero si algo he aprendido es que si notas que hago falta, hazlo… No espere que alguien lo haga por ti. Si no, lo llevas jodio… Así que como este lunes me miré en el espejo del baño y me encontré algo vacío… qué coño vacío, me levanté hecho nada!. Y vampiro no puedo ser, porque me mareo si veo sangre… pues me dije: -¡Killo, aquí hay que hacer algo!… Y me hice…poco a poco…

Mi primer paso fue colocarme la sonrisa de un panfleto de Vitaldent que encontré justo al salir de casa, en el buzón de propaganda. Empezar a hacerte con una sonrisa mola, y para salir en facebook es ideal. Me quedé con los ojos de la primera persona que me miró. Me adjudiqué por motus propio la nariz respingona de una vecina que se asomó a olizquear por la ventana. Luego me puse las orejas de un chico que pasó ante mi con los auriculares puestos… me gustaba la música que escuchaba… Al poco, me quedé con las piernas de un ciclista que casi me atropella… que se joda, por ir en bici por la acera!. Me puse en la piel de un repartidor de Tropical que estaba todo cachas…¡puestos a elegir!… Las manos las tomé de un camarero que era capaz de llevar tres cubatas en una de ellas y dos cafés en la otra… Y poquito a poco me fuí haciendo un hombre…( mi padre hubiera estado orgulloso de mi, si todavía le quedara algo de orgullo).

Ahora sólo quedaba hacerme un hueco en este mundo… Y no encontré mejor sitio que al otro lado de tu cama. Tú no creía en dioses, ni yo en vírgenes… ni falta que hace para construir un cielo… pero, por favor, que no sea redondo!!…vale?!

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Como dije antes: Paso a paso, me hice un pasota… Pasé del colegio porque allí sólo me enseñaban a ensañarme… y a mi la saña sólo me gusta en la Lasaña… Pasé de mi familia, porque ellos ya pasaban de mi. Pasé de mi pueblo, porque no me pillaba de camino. Pasé de la Iglesia, porque paso de un Dios que no crea en mi. Pasé de la mili, porque no quería cortarme un pelo. Pasé de los notarios, porque no quiero tener fe. Pasé de las bodas, porque no me caso con nadie. Pasé de los amigos que se pasaron conmigo. Pasé de un trabajo serio, porque no me gustan las cosas en serie. Pasé de la política, porque estaba llena de políticos.Pasé de la fama, porque me salió mala. Pasé del éxito, porque ya existo. Pasé del mundo, porque yo no uso pañuelos. Pasé hasta de la soledad, porque no iba conmigo. Incluso cuando, por fin,me conocí, pasé de largo… y si tú me gustas, es porque eres una pasada!…pero, ya sabes, en el amor como en la vida…todos estamos de paso.

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Me gustan los amores cerdos, porque de ellos se aprovecha todo…

 

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Una pareja ES un espacio demasiado pequeño para dos soledades. Si se llevan bien, buuuueno… pero es raro. Las soledades son muy posesivas, necesitan de su propio espacio. Si juntas dos soledades que no saben estar solas, pronto empiezan a quejarse por todo, a echarle la culpa una soledad a la otra, a negarse a dialogar…. un lío.

Ella estaba harta de esta situación, y un día le dijo a Él:
– Mira, esto no puede seguir así. Tu soledad y la mía no se aguantan. Imposible mantener a las dos juntas de esta manera, así que si lo que quieren es pelear, propongo que la metamos a ambas en un ring y allí se den de leches, hasta que quede sólo una, y con esa nos quedamos…

Él aceptó y eso hicieron. Las soledades en pugna, nada más entrar en el cuadrilátero empezaron a darse derechazos y directos al estómago, golpes bajos, puñaladas traperas…PIM PAM PUM BOOM ÑAM ÑAM SHJKYLPGRRRR…¡Solitaria, que eres una solitaria!…¡¿Solitaria yo?… tú sí que estas sola!…Y más dentelladas a la yugular, arañazos…ZAS TRACA PUM BANG…

Mientras Ella y Él, entre el público, se miraron… les dio un poco de corte, verguenza ajena, pero tambien sonrieron… Él le dijo a Ella: – ¿Nos vamos y las dejamos aquí ahora que están distraídas?- … Ella, socarrona le contestó: – ¡Venga, vale!- …. Y se marcharon… dejando a sus soledades dándose de hostias, a solas…



Aqui te pillo, aqui te amo…
noviembre 19, 2016, 12:33 am
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Los domingos, en el lado salvaje de la vida, abren un frenopático. Allí van las viejas glorías, que por cierto, cada vez son más jóvenes. Hay quienes aseguran que ello se debe a que duermen más y no comen sólido. ¡Quién sabe!…Es un antro exclusivo, sólo para Vips. No en vano todos los que van allí han sido el primero en alguna de sus modalidades… el primer beso, el primer porro, el primer trabajo, el primer corazón roto, el primer viaje…Pasar allí un domingo es privilegio al alcance de muy pocos… hasta las mismas arañas son descendientes directas de las arañas que salieron en la peli del “Beso de la mujer araña. Y el oxígeno es helio puro, importado directamente de los globitos de todos los cumpleaños felices del mundo… eso les provoca risas interruptus. En realidad, la residencia es un puto cachondeo… no me extraña que se den de hostias por estar con la Lista… La Lista es una enfermera diplomada en Buenas Noches. Ella, los pone firmes, en fila india, y les da un beso caliente, capaz de calentar todos sus inviernos… Luego empieza la juerga, al caer la tarde… En este sitio la tarde cae de sopetón, como un golpe seco en plena fibra sensible, un golpe de suerte como un cabezazo contra tus sueños… Luego está la carrera por los pasillos en sillas con ruedas de vinilo; está el concurso de a ver quién aguanta más bebiendo de su propia sangre vertida por ellos mismos en copas heladas desde sus propias venas abiertas… y para jugar al escondite, se ponen muy, pero que muy, ciegos… Y eso que sólo se sirven drogas blandas desmenuzadas en tu propia boca por la lengua de enfermeras suicidas. Aquí hablar varias lenguas es importante. Todas las paredes están deseando escucharte y hasta el silencio te tira de la lengua… Hasta que llega la noche… El beso de la Lista comienza a hacer su efecto… se van consumiendo las luces..ya se sabe, aquí se viene a morir… un último resplandor, y como soles apagados se perderán por el cosmos de estrellas fugaces… el lunes no los pillará para su ejército de olvidos… Ellos volverán… cualquier domingo… a la misma hora y en el mismo sitio

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Un viernes, si tú no vienes, es sólo otro día en ciernes,una isla llamada Robinson, en los trópicos de seguir en sus treces… Pero como buen naúfrago, hermanado con la deriva, me agarro al mástil de mi guitarra salvavidas…

Hacía muuuucho tiempo que no cogía la guitarra, ya sabes… creí que las notas ya no se acordarían de mi, que las armonías estarían caducadas… pero no. Nuestras huellas dactilares conservan la memoria que perdimos, las células saben más de solfeo que nuestra imaginación, a veces…cuando no estás, y es viernes…

Basta tocar las teclas adecuadas para que cualquier persona se convierta en música. Porque todos y todas, somos instrumentos, con un corazón de diapasón. Sé que el mío, al verte, marca tu ritmo del tres por cuatro y me afina en La menor… Te regalé una canción, o más bien, tú me la regalaste… yo sólo le puse letra. Como ondas en el agua, a velocidad infinita, al tocarme tus dedos, marcó las vibraciones con la que mi piel te identifica, la frecuencia donde mi carne se encuentra con tu alma sin pijama… música, que sólo escucho por los altavoces de tus ojos estéreos…

Es viernes, estoy solo con mi guitarra… pero toco tu canción, sin cantar (no quiero desafinar)… sólo acaricio tu melodía… subo por sus escalas hasta tu sonido… ese sonido que la cama reclama, esperando su próximo concierto…

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Sabe alguien de una clínica donde hagan implantes de besos?!…

(No, no…la Clínica del Conejito Verde no me sirve, aun no has salido de la puerta y ya se te van cayendo)

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Sé que al tocarme, me equivoco de persona… Sé que el Yo que quiero tocar, no esta en mi… Está fuera… Una vez lo toqué… Lo planté… Lo regué… Lo escuché, lo cargué, lo limpié, lo cambié de sitio para no perderlo… Y me perdí… Me despisté al confundirme con él… Creí que Todo era Yo… Y no… resulta que yo era, porque era, Todo…

Ahora sólo me queda este cuerpo, que es prestado y algún día deberé devolver a mis ancestros… Me froto los ojos, para borrar lo que veo, no es mío, no lo he hecho yo, no me lo he ganado, no lo quiero… Me rasco los pies, para arrancarme los caminos, para no alejarme más, no dejarme aún más solo…

Sé, no hay Yo posible sin lo demás…pero ya eso es imposible. Dejé de creer en mi, el día que necesité que me creyeran…

Sé, soy la vida que les sobraba a mis muertos… Me toco el pecho, y toco a un extraño…y toco un reloj…que funciona, pero no marca el tiempo, sólo da la hora… Me toco la boca, pero no comprendo su lengua… Esa voz interior que ya no habla en nombre de lo demás, no tiene nada que decirme… Me tapo los oídos… no quiero escucharme…

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Ella era el hardware más compatible de la clase. De facto, la mitad de los varones del curso habían descargado sus programas en ella. Yo no… Yo era el tonto del lápiz, en el pupitre de atrás en la esquina.Sin ninguna aplicación para ella.
Por aquel entonces, aun estudiábamos con las tarjetas perforadas de IBM, pero ya se auguraba los placeres de la informática. En su piel de plasma ya se encontraban los antecedentes táctiles del sistema Android. En su mirada ya se podía ver el antepasado directo de las pantallas planas. No sé lo que me atraía de ella, por mucho que fuera la tecnología más avanzada de todo el colegio. Yo, que siempre fui por detrás de sus innovaciones, aprendía mientras a dibujar en la libreta abierta entre mis piernas, sujetando con fuerza mi lápiz pero, a la vez, meciéndolo con suavidad, siguiendo los senderos que mi imaginación abría, deslizándose por sus piernas, su espalda, hombros, su pelo… hasta que me corría en un poema calentito.
Sin ser conscientes todavía de los inventos que se avecinaban, Ella soñaba con llegar a ser algún día un Smartphone. Yo, soñaba con un supuesto Photoyo…
Han pasado varias generaciones de amores móviles. Yo casi desgasté mi lápiz de sacarle punta, aunque todavía me queda un culín, capaz de escribir si lo sujetas con las uñas, y sorprendentemente, todavía intacta, su goma de borrar (no es increíble!)… Nunca llegué a ser un buen dibujante, pero me defiendo con los bocetos a mano alzada. De todas maneras, desde que me compré el portátil, me es más fácil ir de puntillas por el teclado, jugando con mi Editor de imágenes. Y de nuevo… Ella, como siempre, no se le nota para nada todas las actualizaciones, acaso más delgada, como siempre quiso, y además con sistema operativo incorporado. La tengo entre mis manos… todavía recuerdo su PIN…La enciendo… guiado por el instinto me instalo en mi esquina, desde una ventana de Windows, minimizado … Le envio uno de mis mejores dibujos, inspirado en el poema tórrido que le escribí desde aquel niño… Ella me invita a jugar al Candy Crush…
Nos hemos hecho grandes. Por fin, hemos llegado a la Era de la Comunicación… Pero, seguimos sin nada que decirnos!…

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Mi casa es un útero… Bueno, en realidad no es mi casa, porque vivo en un útero de alquiler. Mi familia estaba demasiada ocupada para tenerme, y aunque muchas veces lo intentaron poniéndome a parir, no lo consiguieron… y aquí estoy, en un embarazo de cincuenta y dos años. No tengo ninguna prisa por nacer… como en tu placenta, ninguna parte. Imposible ambiente más placentero. A veces, salgo a dar una vuelta por ahí fuera, siempre agarrado a mi cordón umbilical, como la Sandra Bullock con el secador de pelo incrustado en la cabeza en aquella peli del espacio, miro en derredor y me digo…”Bah, el mundo está sin acabar, mejor espero” y retorno a mi útero llevando de paso unas cuantas botellas de líquido amniótico… Eso sí, líquido amniótico que no falte… También pasa que soy muy olvidadizo, por eso de tener todavía el cerebro sin desarrollar, y cuando estoy fuera me doy cuenta que olvidé bien el hígado o bien el estómago, no todo, sólo en parte, pero en todo caso siempre me falta algo de estómago para permanecer mucho tiempo fuera. El corazón casi nunca lo llevo conmigo, porque total afuera no lo necesito para nada y no quiero desgastarlo, ya saben, por si algún día me hace falta … Tampoco me gusta salir mucho porque me confunden con un aborto…Si es que los fetos como yo, estamos donde debemos estar, en nuestro lugar en el mundo, en el ombligo del universo, nuestro útero… En ocasiones, los bancos amenazan con provocarme el parto… y yo me parto, pero de risa. No pienso salir de aquí hasta que los bancos se conviertan en hospitales, y que la gente que anden mal de dinero vayan allí y los curen. Que no me den a luz hasta que no se les encienda la bombilla… me planto aquí, nonato… no a la otan… no a la vida sin vuelta… no hasta que a esa gente que dicen llevan su niño dentro, le pongan control parental… no hasta que la muerte sea digna…no, hasta que No signifique No… No…no..o… bueno vale, salgo porque tengo que ir a currar, a ganarme mi barra de pan para llevar debajo del brazo, que si no… No

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– ¡Me gustaría mucho que formaras parte de mi vida!

Fdo,: Jack, el destripador

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Te di mi palabra… Y con ella te hiciste un silencio…

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El bricoleaje de las mareas perfilan las orillas de mis días, lijan sus aristas hasta dejarme como una canción de cuna… En rehabilitación, mi piel de papel de fumar, adicta a tu queratina, aun echa de menos liarse tus poros y escapar por el humo de tu tubo de escape… ¿cómo podré ahora financiar este corazón teniendo sus cuentas congeladas en el paraíso fiscal de tu mirada?…

La nostalgia me quiere como nadie me quiso y se me va de las manos el caldo de los solitarios tirado por el sofá… Voy a buscarte en todos los estancos. Pienso donarte mi respiración. Algunos lo llamarán adicción…yo le llamo amor. Es amor…lo sé, porque mata.

“Te amaré hasta que te duela”- dijiste. Y tú siempre cumples tu palabra. No pude evitarlo, me gustan los sueños con lengua, los bares donde sirven buena conversación, el olor del amor recién hecho, y las muertes que sean en el acto.

Mi aspiradora no aspira a nada. La olla expres no soporta la presión. Las bombillas dan a luz por cesárea.Estoy tan perro que podría llegar a ser tu mejor amigo. El cielo esta lleno de espuma de afeitar. El suelo forrado de toallas tiradas…Toca despiojarse el corazón. Aferrarse al esqueleto del tiempo. Cambiar las noches que dejaste abandonadas en mi cama…

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No escribo en Facebook para aportar pruebas a mi favor, o en contra, en el Juicio Final… Yo ese juicio ya lo perdí cuando nací… al único juez que temo, el único testigo de la acusación más protegido que puede incriminarme, la víctima más culpable, el veredicto más unánime,los CSI y los Bones que me sacaran los colores… aun no se ha levantado de la cama, todavía anda en sueños profundos, sigue bajo secreto de sumario… de aquí a que se ponga a estudiar mi caso puede faltar otros diez años, o quince… eso si no se muere antes y todo se archiva… Sí, espero no ser muy duro conmigo dentro de esos diez o quince años. Espero declararme absuelto… Y si me pongo una condena ejemplificante, si me echo encima todo el peso de la justicia y legalizo en exclusiva para mi la pena de muerte…no importa, pienso recurrir de todas formas… y ya se sabe, la Justicia va lenta, sobre todo desde que detuvieron al tiempo por tráfico ilegal de seres humanos.



Recopilación Facebook
noviembre 19, 2016, 12:17 am
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El caso es que mi niño interior y tu niña interna se entienden de maravilla…¿Te acuerdas?…¿te acuerdas cuando los dejábamos conversar horas y horas mientras nosotros aprovechábamos para besarnos?… El problema son los adultos, como siempre…¿ Acaso es eso lo que pasa cuando la mujer de tus sueños y el hombre de sus sueños comparten piso?… Puede ser… puede ser que nuestros niño y niña pertenezcan a las idealizaciones que dejamos en la guardería de nuestro inconsciente, en el jardín de infancia aquel, con flores de mielina y pájaros eléctricos… Y ya no tienen nada que ver con nuestra madurez… eso que llaman realidad, ´y que cada vez se parece más a la de los demás y menos a nosotros… Puede ser… y puede ser, tambien, que nuestros niño y niña esperen, todavía, en algún sitio de nuestro superYo, en su guardería o jardín de infancia, esperando a que vayamos a recogerlo, con sus mochilitas marrones y gastadas de esperar… y qué tristeza si un día, al fin, vamos por él y ella, juntos o separados, y no nos reconocen… al igual que nosotros,ahora, tan adultos, tampoco nos reconocemos…

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Gladiola era un hada con un problema. Su problema es que estaba gorda, bastante gorda. Lo suficiente para que sus alitas, diseñadas para varias tallas menos, no pudieran mantenerla mucho tiempo en el aire. Lo suficiente para que no cupiera en ningún verso de poetas amateur, por muy endecasílabos que fueran. Lo suficiente para que no fuera bien vista por las otras hadas… Las hadas son muy “alitistas”, como no des la talla sólo puedes aspirar a hada madrina, que no esta mal, pero que a Gladiola no le gustaba, porque esos servicios siempre iban dirigidos a niños “bien” y a ella eso de regalar dones a niños que ya habían nacido en cunas privilegiadas le parecía redundante e injusto. Otra cosa que no le gustaba era alimentarse sólo de deseos cursis, como las otras hadas, sin nada de grasa… ella prefería el néctar de flores. Se ponía hasta el culo de néctar de flores, y con la ansiedad que le creaba cuando se reían de ella llamándola “Grasaola” o “Gladiotar” y cosas parecidas, pues comía más y más…

La cosa iba tan mal que hasta llegó a plantearse el amputarse las alas… total, para lo que le servían!!… Pero prefirió optar por terminar con su sufrimiento atiborrándose de néctar hasta la sobredosis, y a tomar por culo… Sin embargo, encontrándose en pleno atracón suicida, con sus mofletes hinchados y rebosantes de néctar… Lo vio… Le hizo gracia cómo le daba forma a un montón de mierda hasta hacer una pelotita perfectamente redonda… Le conmovió el esfuerzo de él para hacer rodar la pelota de mierda cuesta arriba, y entonces se le ocurrió que si sus membranas himenópteras para revolotear gracilmente como que no, al menos para abanicar a aquel pobre currante sí que servían. Eso hizo… y el escarabajo se lo agradeció echándole un polvo entre los matorrales que nada tenía que ver con el polvo de hadas… para nada… ni puñetera comparación.

Desde entonces, el hada Gladiola y el escarabajo Estier Col, ese era su nombre, trabajan juntos en una empresa de abono para jardines. Les va muy bien, sobre todo desde que sacaron al mercado un abono con sabor a flores que a las plantas les encanta y las hace brotar gordas y hermosas. Ella no volvió a volar, si no era en primera clase, sobre el lomo de una libélula que alquilaban cuando tenían que hacer algún negocio en el extranjero de su jardín. Sus alas quedaron sólo para abanicar a su Col, algo que a él le ponía mucho… al punto de que sus alborozos y gritos de placer espanten a los pájaros de las huertas adyacentes, y que en el jardín donde viven, siempre sea primavera.

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Para andar por casa me pongo
el pijama a rayas de la carta de ajuste
las botas
forradas de piel de cordero
y aullo… auuuuuuuuuuu……

aullo… mi carnada al viento
el soplido pendiente de tus orejas
el aire fresco que se levanta
con la falda étnica del crepúsculo

y me reparto la luz en tiras finas
me pico bien el aguijón del veneno…

Para andar por casa me pongo
trascendental, las infinitas posibilidades
de mi pellejo como trapo para el polvo
y el sexo con un juego de manos
sacando de mi cabeza el sombrero
y un conejo
a la petitoria…

Para andar por casa
siempre me pongo

de tu parte…

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– ¡Ni se te ocurra dejarlo por ahí enmedio tirado!- …Le repetía ella cada vez que a él se le ocurría traer cualquier infierno que se encontraba tirado por la calle. Entonces, no tenía más opción que entrar por la cocina, seguir por el pasillo, regatear con Caronte el óbolo para cruzar el Aqueronte hasta llegar a la habitación y meterlo debajo de la cama. Ahora sí, ahora ya podía entrar en su cielo, si antes se quitaba lo zapatos. Y era como un angelito, y pasaba la bayeta por la mesa después de comer, y veían la tele juntos… Luego, cuando se iban a la cama y se daban la vuelta cada cual para su lado antes de dormir, él sacaba su mano fuera y la introducía por debajo de la cama para jugar con su nuevo infierno…le gustaba jugar con ellos, sentir sus afilados dientecillos mordiéndole las uñas y las yemas de los dedos… Pero ocurrió un día, en pleno juego, que introdujo más y más la mano para que su infierno le royera hasta el antebrazo, el bíceps y más allá…cuando, de pronto, se encontró con otra mano… la reconoció por la alianza en su dedo índice… era la mano de ella…

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¿Cuál es la diferencia entre enamorarse o que te hackeen los sentimientos?.

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Es difícil seducir a una mujer con pareja…en especial si se trata de una relación estable… y sobre todo, si tú eres su pareja…

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Después de tantos años, te quiero como el primer día… para follar

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No es cierto que sea un tipo frío, seco…lo que pasa es que mis emociones permanecen todavía bajo secreto de sumario…

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Un sombrero con dolor de cabeza; un café con insomnio; el humo de un cigarro aprendiendo a atarse los cordones; una calle sin ventilación; un país sin España… octubre, con su cielo de cerezas espachurradas mientras el invierno aprovecha para jurar su cargo…

Veo el tiempo pasando de lejos, como huyendo de mi … hasta el espejo me niega su reflejo, y los perros no quieren ser mi mejor amigo…Mañana se ha mudado al quinto pino sin ascensor y no le puedo llamar porque tengo restringida la esperanza.De hoy, apenas me queda el recuerdo de mi niña pasándose el arco iris por el coño…

Sin embargo, me encuentro bien, porque estoy donde quiero estar, en el peso ideal de mi karma.Yo no quiero que la Vida se me ponga de rodillas, sólo quiero respirar un aire libre de impuestos. Quiero soñar, cada vez que me despierto…

Aquí estoy y aquí me quedo, haciendo la colada de mis tripas a mano. Me lo paso bien tocándole las tetas a la guitarra. Dibujando gente sin solución. Escribiendo lo que me sobra, de un pasado incierto…

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Me siento tranquilo en mi terraza, me echo un cigarrito mientras espero que se seque el piso, y la tarde se personifica sentándose a mi lado. Sin palabras como un gilipollas, sólo se me ocurre decirle: – Te queda bien ese vestido…
– Gracias… a ti también te queda bien tu mundo interior. Lástima que en un territorio tan vasto, con tantos continentes aun por descubrir, cartoongrafía tan planificada, playas hechas poniendo granito a granito de arena… y que en él sólo quepas tú.
-… ¿Un cigarrito?

Sin contestarme siquiera, de un salto vuelve a tenderse en su horizonte. Y lo malo es que mi soledad, promiscua ella y con un carácter fácilmente influenciable ante figuras carismáticas, se fue tras la tarde en una nube de monóxido de carbono.

Nunca me había sentido tan desnudo. Me meto para dentro, creo que el piso ya se habrá secado…

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Cuando termino el trabajo y llego a casa, siempre hago el mismo ritual antes de acostarme: Lo primero es desmontar el corazón…Desenrosco las cavas y arterias, pongo en un lado las aurículas y los ventriculos, con mucho cuidado de no perder ninguna válvula… y lo limpio todo. Suelo limpiarlo utilizando preguntas, tipo:
-“¿Cómo se llama cuando un padre o una madre sufre el fallecimiento de un hijo?… Cuando se te muere un padre o madre, eres huérfano; Cuando se te muere marido o esposa, eres viuda-o… pero ¿ cuál es el nombre oficial para el dolor de la muerte de un hijo o hija?”… esta pregunta la escuché anoche en una peli, “Demolition” (por cierto, Mila, tienes que verla), he buscado en google y nada… Esta es una pregunta seria…

Luego tengo las mias: -¿si partimos una verdad en porciones…a partir de cuál cantidad deja de ser verdad para convertirse en mentira?… ¿Media verdad es mentira?..¿Un cuarto?… ¿Por qué se pintan siempre los rayos del sol con rubio de bote? ¿Acaso el sol no podría teñirse un día su melena de rayos, por ejemplo, de caoba?¿ Por qué en alemán el sol es ” Die Sonne”, en femenino?…¿Cómo quedaría una cabellera ultravioleta?… ¿ Para qué coño sirve la paz interior si no es para combatir en guerras externas?…No son serias, pero son mías…

Y así hasta llegar a la conclusión de que no todas las preguntas tienen respuesta, y es más, tampoco necesitamos tenerlas para vivir, que no hace falta inventar dioses ni nada para seguir viviendo… Entonces es cuando siento limpio el corazón y lo vuelvo a montar. Luego voy al cuarto de baño y me miro al espejo. Mi reflejo y yo, juntos, acordamos deshacerse de este cuerpo… Y me entierro en mi cama, porque es la mejor tumba de todas, así limpio de preguntas, sin saber qué tendremos hoy para soñar, dónde me llevaran hoy los sueños si llegan… no me importa. Ya no necesito respuestas, por hoy… Y las preguntas sin respuesta es un campo fértil para la imaginación…

Imagino que regreso al útero materno, con placenta de clorofila (las sábanas de hoy son verdes) y me acurruco en el latido de la Tierra… me dejo llevar…

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…y acostarme…sin preocuparme qué tendremos hoy para soñar…

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Eeey… A ver!!…que si alguien necesita sexo, yo puedo dejarle el mío… total, no lo uso!!!

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Miguel Ángel, era una ángel con barba. Ya sé, ya sé que los ángeles no tienen barba…pero el ángel Miguel, recogía nubes rezagadas, las más cansadas y las que sufrían de vértigo, las deshilachaba, luego lo pasaba por su rueca personal y hacía un hilo excelente para hacerse con ellas un postizo que le quedaba genial. Lo malo era que, cuando se rascaba la barba de nubes, empezaba a llover. Y M Ángel se mojaba todo… La gente creía que sudaba mucho, y él se reía, porque en el fondo, lo que a él se la sudaba mucho, era la gente…

El ángel Miguel tenía un hobby constructivo: Arreglaba días… Cuando un día no funcionaba, bien porque sus horas se adelantaban o atrasaban sin seguir el ritmo, o porque su hora punta sufría de estress, o por una happy hour con jaqueca crónica, horas laborables pidiendo la baja por maternidad, horas de ocio enfermas de aburrimiento, mediodias que se sentían incompletos, frustrados segundos porque nunca ganaban, minutos que se deprimian porque se sentían diminutos… Él los recogía, y en su tiempo libre, cuando no se ganaba el cielo con el sudor de su barba posando como modelo para almanaques de monjas de clausura, entonces… los sanaba. Para ello sólo usaba la botica de sus apellidos… Sí, ¡¿cómo no iba a ser un ángel bueno, llamándose m M Angel Galán Flores?…. ¡GALÁN FLORES!… pobre ángel… nació condenado a no poder realizarse nunca como delincuente, ¡¿con esos apellidos?!.

Con su primer apellido, cual galeno vocacional, curaba las heridas espirituales. Untaba sus comentarios galanes sobre las ánimas afectadas con el tacto de un experimentado masajista de almas perdidas. Con su segundo apellido, tras dejarlo hervir unos instantes en su sangre pasteurizada, conseguía unos extractos de flores licenciadas en Farmaceútica que ya lo quisieran para sí las brujas de Salem, con un perfume además que ni el propio Jean Baptiste Grenouille podría haber conseguido, por narices, aunque se cargara a todas las vírgenes de París. Siempre dejaba el trabajo terminado antes de acostarse, y al levantarse lo primero que hacía era regalar sus ¡Buenos días!, ya recuperados y vitales, a cualquier persona que andara despierta por Facefood…

Sin embargo, ocurrió, con un jodido sábado en particular, no conseguía descubrir la causa de su malestar. Éste presentaba síntomas de intolerancia a la luz, es decir fotofobia, además de un agudo brote de ansiedad ante la mera idea de tener que amanecer, acompañado todo ello de un cuadro tópico depresivo propio más bien de lunes, por lo que se mostraba incapaz de levantarse de la cama, tornándose en una sombra de si mismo, de lo que debía ser el comienzo de un prometedor fin de semana…

Por primera vez, M Ángel no sabía qué hacer… Pero sus artes se prolongaba allende los tiempos, de cuando los primeros hombres empezaron a pensar, y recurrió a una de las prácticas ancestrales más sabia: “La incubatio”, que como todo el mundo sabe consiste en echarse a dormir, preferentemente en el templo de Asclepio, dios griego de la medicina, y en concreto bajo la estatua del susodicho, y esperar que el remedio sea revelado bajo una receta onírica… M Ángel era tan bueno que no le hacía falta ni ir a Grecia para abrir la consulta del sueño, a él, con cualquier colchón le bastaba. Así hizo… y cuando despertó: Eureka!!!… Ya sabía lo que le pasaba a ese sufrido día: Era un día “trans”… dicho de otro modo, era un día por fuera, pero noche por dentro. Sí, era eso, ¡un día que quería ser noche!…M Ángel, para arreglar aquel sábado averiado, dudó entre mandarlo a Islandia con las auroras boreales, o… sííííi…. al final optó por un remedio casero: Le provocó un eclipse…

Fue así como aquel sábado la población se acojonó al ver que el sol tardaba en aparecer, para luego volverse locos al comprobar que no y no … Los fanáticos religiosos empezaron a rasgarse las vestiduras mientras gritaban: “Ya lo advertimos… el apocalipsis ha llegado… que os jodan a todos mamooooones”. Muchos al oir aquello, como estaban acostumbrados a obedecer, comenzaron a joder, follando como posesos con cualquier agújero que encontraran libre… Los astronomos salieron de sus observatorios para decir que aquello a ellos no les cuadraba; los políticos aprovecharon para cobrar sus comisiones en negro; Las hidroeléctricas se frotaron las manos pensando en los beneficios que les reportaría aquel apagón del sol, porque las madres prohibieron a los niños salir a la calle siendo de noche y los enchufaron a la tele… la mayoría de la población, al ver que todavía era de noche, pues se volvían tan ricamente a la cama. Aquel sábado negro si algo sirvió, desde luego, es para proporcionar a la mayoría una gran cura de sueño… M ángel, aprovechó para hacer algo que siempre había querido: mirar las estrellas de día…

Luego llegó el domingo, uno normal del montón, nublado en Galicia y soleado por el resto en España con leves brumas al amanecer por el Levante. La gente pronto se olvidó del incidente porque ese día la noticia era que el Bisbal, la Chenoa y la Cobra, habían hecho un trio artístico y presentaban nueva gira… y la Tierra siguió girando y girando, día a día, con su gente quejándose del mal tiempo o de los políticos… Pero, entre esa gente, unos pocos privilegiados, nos levantamos con ánimo renovado, con ganas de empezar, de quitarle el precinto a uno de esos ¡BUUUENOOOOS DÍÍIÁAS!, que siempre nos tiene como nuevo, nuestro ángel Miguel…

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¿Te haces adulto cuando fracasas como joven?… Crecer era volver a intentarlo… madurar es no justificar los errores…

…pero sigues, sigues… y tu cama es un Tupper en la nevera donde dejas macerar las noches contigo como aliño….y tu alma, adicta a la carne, rehabilitándose en una oficina de objetos perdidos, y tus palabras, rehenes del silencio, pidiendo como rescate un beso.. . Pero el cariño no negocia con terroristas…

Y para mirar: el Smartphone, con más pulgadas que tu polla…Y no llega el técnico en reparación de inviernos, y el sol ya no derrite los domingos…

Y llegan días donde las caricias se te caen de las manos sin un cuerpo donde agarrarse, días donde los sueños no quieren salir de la cama, días donde el aire ya no se para para escucharte, y el fracaso te pasa sus apuntes por encima de tu presunto cadáver, con el estómago revuelto de moscas con alas metalizadas y vuelo en zigzag cortándote la respiración en rodajas… días que duelen como una semana santa sin puente… y ese silencio, con voz de barítono y dientes del cuchillo del pan nuestro de cada día… cuando duele…hostias si duele!!!…

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Erase una vez un cuento que no sabía contarse… En realidad era que no le gustaba hablar de si mismo. Tampoco le gustaba estar encerrado en un libro, así que a la primera oportunidad que tuvo, se escapó. Se fugó escondiéndose en la cabeza de una persona, pero como le gustaba viajar fue pasando de cabeza en cabeza, haciendo lo que mejor sabía hacer: Ser él mismo,..

Mientras los cuentistas contaban a plena voz, cuentos prefabricados, él contaba con las manos, con los dedos, las historias que no todavía pero podrían ser, desbrozando el follaje neuronal que impedía ver el bosque en los cerebros que visitaba, desenredado axones, abonando mielina, conectando sipnasis sueltas … Según la predisposición del anfitrión donde se albergaba, de su particular ecosistema mental, trabajaba nuestro cuento anudando asociaciones, plantado sinestesias, limpiando estereotipos… hasta ofrecer a su casero la oportunidad de contemplar su propia historia… Así, a los que tendían al color, les hacía ver que una planta no sólo tenía las hojas verdes, sino que había en una sola hoja cuatro tonalidades diferentes de verdes y ocres y amarillos… es más, les mostraba como las plantas se comunicaban por el color de sus hojas y podías entenderlas si atendía a ese alfabeto cromático. A los que preferían lo urbano les presentaba las posibilidades de una farola que iban desde ser una escultura de luz hasta la posibilidad de usarlas como peones para echar una partida de ajedrez con las estrellas… A los aprendices de astrónomos les ayudaba a descodificar el espectrograma de los planetas lejanos y así saber no sólo a la distancia que los separaba, sino que podían saber de qué estaban compuestos… Él, nuestro cuento, los hacía ver mirando hacía dentro. Los animaba a no repetir lo ya dicho, a saber que las hojas escritas de los libros sólo eran un jersey tricotado de palabras para abrigar una escena, una acción, un movimiento que debía generar más movimiento…

Con el tiempo, los demás cuentos se dieron cuenta que algo pasaba, pues las personas dejaron de comprar libros de cuentos para hacerse ellos mismos los propios. Supieron atar cabos sueltos y tirando de hilos argumentativos y la ayuda de algunas palabras chivatas, localizaron al fugitivo, y lo apresaron… Fue condenado al olvido hasta que llegara su FIN, sin perdiz como última comida ni nada…

Las personas, al no quedar nada impreso de este cuento, nunca supieron que durante un tiempo estuvo de visita entre algunas de sus cabezas… Aunque un día, dicen, unos forenses, al hacer una autopsia a uno que murió de éxtasis, no artificial sino natural,como dijeron algunos, porque no pudo aguantar tanta y tanta belleza… Obvio, los médicos no prestaron atención a tamaña patraña, pero quedaron mudos, paralizados, al abrir un cerebro y comprobar que su entramado encefálico era, ni más ni menos, que un cuidado, ornamentado, colorido y frondoso jardín.

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LA NOVIA
mayo 29, 2016, 12:45 pm
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NOVIA SENTADA

Si no me hubiera alargado con el vermut y las cervezas, quizás no me hubiera encontrado con aquella estampa. Una mujer vestida de novia, con sus tules, sus gasas y esas cosas… sola, en un bareto de la avenida, a las cinco de la tarde… Por muy domingo que fuera, no era algo normal. En cualquier otro momento, hubiera flipado un poco, y nada más, hubiera apartado la vista y fingir que no la veía como hacían, parecía, los demás… Sobre todo, hubiera escondido mi mirada, cuando sus ojos me apuntaron directamente,  detrás de la veladura de su velo… No fui yo sino la tasa de alcohol, quiero creer, quien me levantó de mi banqueta y me hizo acercar una silla hasta su mesa.

– Perdona, no quiero molestar, pero si no te lo pregunto exploto..¿qué hace una novia a estas horas en este bar?

– He venido por mi prometido… Tenemos una boda que celebrar…

– Y…¿crees que va a estar aquí?..¿por qué?

-Le gustan los bares… ya he estado en varios, pero nada…

-¿En varios?…¿Cuánto llevas buscando?

-Doce años

-Ostia!!..perdona…¿doce años?… lo mismo ya ni lo reconoces, no?!!- aguantándome entre la risa y el miedo suscitado por la posibilidad de estar con una desquiciada, y por no saber qué decir, no se me ocurrió otra cosas que preguntar, para dar por terminada aquella conversación- …Bueno, ¿y su nombre?…¡yo qué sé!…por si acaso lo conozco o te puedo ayudar…

-Jerónimo Mejías

-…

 

Por supuesto, no me hizo nada de gracia escuchar mi nombra en la boca de esa desconocida. Me faltó tiempo para levantarme, pagar mi cuenta, e irme. Directamente marché a casa y no volví a salir hasta el próximo día que tocaba ir a trabajar. Todo normal, hasta que en un momento me asomé ala ventana. Al otro lado de la acera, con su blanco vestido impoluto, con su falda inflada como un merengue. la novia del bar, miraba directamente hacía mi ventana. Me metí para dentro. Pensé que me la iba a encontrar al salir del trabajo, pero no, menos mal. Empecé a preocuparme…

Volví a encontrármela al día siguiente, al asomarme en mi terraza para echar un cigarrito. Parada al otro lado de la calle, con la vista alzada hacía mi, fija, con insistencia. Tenía que hacer algo, y bajé hasta la calle para arreglar aquello.

-Oye, ¡ya esta bien, no!… ¿qué quieres?

-Nos esperan en la iglesia

-Pero ¡¿de qué vas?!….

Retorné a la seguridad de mi casa. No había sido buena idea bajar… ¡qué dirían los vecinos al verme hablar con aquella muñeca de manicomio, aquella loca de altar!… Decidí dejar pasar el tiempo. Ya se cansaría…

El tiempo pasó, pero no se la llevó. Pasaron los días con sus noches, y cada dos por tres, al asomarme a alguna ventana, allí seguía, vestida de luna inmaculada, silente, una estatua de soledad, indiferente al resto del mundo… y ¡¿por qué no decirlo?!: .. ya.un poco “obsexyva”…

Un fin de semana, aburrido ya del asunto, algo más relajado tras comprobar que tampoco parecía agresiva, volví a bajar para hablar con ella. Y hablamos, tranquilos… y oye, resulta que no parecía tan desfasada… diría que incluso era interesante… y bastante guapa…encima tenía humor, por lo que era inteligente… yo qué sé… ¡¿qué queréis que os diga?!… que mañana me caso… sí, en la Almudena… nada especial, algo sencillo…sólo ella y yo… y Lucifer, que es quien oficia la ceremonia…

 

 

 



Cosecha del 2015
diciembre 31, 2015, 6:06 pm
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Frutos de mi propia cosecha este año que se va y semillas para sembrar , en racimo de doce, para tomar con las uvas…QUE LO DISFRUTEN…

 

1.- PREFIERO UN NIDO VACÍO A UN NICHO  LLENO

 

2.- TODO LO QUE QUIERO DECIRTE CABE EN UN BESO

 

3.- NO ERES EL AMOR DE MI VIDA… PERO SE TE PARECE MOGOLLÓN

 

4.- TODOS LOS CAMINOS LLEVAN A BROMA

 

5.- ME GUSTAN LOS ¡AQUÍ TE PILLO, AQUÍ TE AMO!

 

6.- AMA, AMA, AMA… ANTES QUE EL AMOR SE BODATILICE

 

7.- LO PEOR QUE LE PUEDE PASAR A UN POETA ES CORRERSE ANTES E TERMINAR SU POE…YA!

 

8.- ÁBREME UNA CUENTA EN TUS LABIOS, QUE QUIERO DOMICILIAR MIS BESOS

 

9.- LA VIDA ES TAN COR…

 

10.- PONLE LOS CUERNOS AL HOMBRE DE TUS SUEÑOS, CONMIGO…

 

11.- ¿CÓMO SER COMO LOS DEMÁS Y NO SENTIRSE DE MÁS?

 

12.. MUCHOS QUIEREN VOLAR, PERO POCOS ESTUDIAN PARA PILOTO…

 

                                            ……….FELIZ 2016 

¡SI NO TENÉIS OTRA COSA MEJOR QUE HACER…SED FELICES, CARAJO!!!!

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