A muerte con la Vida… Blog de Jerónimo Mejías


mayo 17, 2008, 3:26 am
Filed under: Poesía | Etiquetas:

 

 

 

 

 

 

 

 

 cincuenta por ciento de musa . Óleo sobre lienzo.

Jerónimo Mejías año 90 y algo…

 

 

 La poesía es una puta donde acuden los corazones con
pupa y las almas que vienen sin abrelatas. La poesía es
alérgica al polen, por eso cada vez que le regalan una rosa estornuda y si
le nombras la primavera, la jodiste. Ya lo puedes
arreglar después con un buen affaire… o pagar su peso
en sexo.

Y es que a la poesía la rima le da grima, la métrica le
parece tétrica y, al escuchar una oda, exclama: –
Veeeeeenga coño, no jodas! – … que ya esta bien de
rapsodas sin pelotas, poetas de probeta y peluquín.
Joder, que ella será puta, sí, pero de postín.

La luna, otra puta. Envidia tiene de la poesía, porque
le roba los clientes. Pero eso, a la poesía, se la
suda. Para ella la Luna no es más que otra gota de
semen en el océano de la noche. La luna, como dice
ella, para los astronautas o para estrellas de confeti…
que no, coño, que ella prefiere menos pedigrí y más
D.N.I., menos honey honey y más money money…

Y todo esto lo sé yo porque la puta poesía es mi
vecina. Eso lo sé, como ella sabe lo que me gusta
observarla mientras tiende sus braguitas. Lo que ella
no sabe, es cómo me pone… cuando se las quita.

 (De todas maneras… nadie puede hablar de la poesía mejor que er Lichis… os dejo un ratito con él… desde su primer trabajo “Cuando suenan las tripas”… con vosotros Él…)

 

 

 

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corazón o sinrazón
mayo 2, 2008, 1:47 am
Filed under: General

La espera .Óleo sobre lienzo, por Jeromejías

Corazón, o sin razón

 

 

 

No tiene oido el odio
que no se ablanda hablando
con dientes condescendientes
no se cura la locura
de ratas piratas
roedores corredores
yendo y royendo
la más dura cordura…


mira como la  ira
funde y confunde
sin ciencia ni paciencia
el corazón o sinrazón

 

pero no es lo mismo

vencer que convencer

 

y el Amor es más que Roma al revés,
son brazos para los abrazos,
son brasas que abrasan
las naves de mis venas…


y oír como río

echando un cabo a su boca
que muerde y duerme
sus alas en la sala
de su cara sin máscaras

faz sin antifaz
su desnudo sin nudos
y su soledad…
como un sol sin edad
que sabe besar.