A muerte con la Vida… Blog de Jerónimo Mejías


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noviembre 19, 2016, 12:17 am
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El caso es que mi niño interior y tu niña interna se entienden de maravilla…¿Te acuerdas?…¿te acuerdas cuando los dejábamos conversar horas y horas mientras nosotros aprovechábamos para besarnos?… El problema son los adultos, como siempre…¿ Acaso es eso lo que pasa cuando la mujer de tus sueños y el hombre de sus sueños comparten piso?… Puede ser… puede ser que nuestros niño y niña pertenezcan a las idealizaciones que dejamos en la guardería de nuestro inconsciente, en el jardín de infancia aquel, con flores de mielina y pájaros eléctricos… Y ya no tienen nada que ver con nuestra madurez… eso que llaman realidad, ´y que cada vez se parece más a la de los demás y menos a nosotros… Puede ser… y puede ser, tambien, que nuestros niño y niña esperen, todavía, en algún sitio de nuestro superYo, en su guardería o jardín de infancia, esperando a que vayamos a recogerlo, con sus mochilitas marrones y gastadas de esperar… y qué tristeza si un día, al fin, vamos por él y ella, juntos o separados, y no nos reconocen… al igual que nosotros,ahora, tan adultos, tampoco nos reconocemos…

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Gladiola era un hada con un problema. Su problema es que estaba gorda, bastante gorda. Lo suficiente para que sus alitas, diseñadas para varias tallas menos, no pudieran mantenerla mucho tiempo en el aire. Lo suficiente para que no cupiera en ningún verso de poetas amateur, por muy endecasílabos que fueran. Lo suficiente para que no fuera bien vista por las otras hadas… Las hadas son muy “alitistas”, como no des la talla sólo puedes aspirar a hada madrina, que no esta mal, pero que a Gladiola no le gustaba, porque esos servicios siempre iban dirigidos a niños “bien” y a ella eso de regalar dones a niños que ya habían nacido en cunas privilegiadas le parecía redundante e injusto. Otra cosa que no le gustaba era alimentarse sólo de deseos cursis, como las otras hadas, sin nada de grasa… ella prefería el néctar de flores. Se ponía hasta el culo de néctar de flores, y con la ansiedad que le creaba cuando se reían de ella llamándola “Grasaola” o “Gladiotar” y cosas parecidas, pues comía más y más…

La cosa iba tan mal que hasta llegó a plantearse el amputarse las alas… total, para lo que le servían!!… Pero prefirió optar por terminar con su sufrimiento atiborrándose de néctar hasta la sobredosis, y a tomar por culo… Sin embargo, encontrándose en pleno atracón suicida, con sus mofletes hinchados y rebosantes de néctar… Lo vio… Le hizo gracia cómo le daba forma a un montón de mierda hasta hacer una pelotita perfectamente redonda… Le conmovió el esfuerzo de él para hacer rodar la pelota de mierda cuesta arriba, y entonces se le ocurrió que si sus membranas himenópteras para revolotear gracilmente como que no, al menos para abanicar a aquel pobre currante sí que servían. Eso hizo… y el escarabajo se lo agradeció echándole un polvo entre los matorrales que nada tenía que ver con el polvo de hadas… para nada… ni puñetera comparación.

Desde entonces, el hada Gladiola y el escarabajo Estier Col, ese era su nombre, trabajan juntos en una empresa de abono para jardines. Les va muy bien, sobre todo desde que sacaron al mercado un abono con sabor a flores que a las plantas les encanta y las hace brotar gordas y hermosas. Ella no volvió a volar, si no era en primera clase, sobre el lomo de una libélula que alquilaban cuando tenían que hacer algún negocio en el extranjero de su jardín. Sus alas quedaron sólo para abanicar a su Col, algo que a él le ponía mucho… al punto de que sus alborozos y gritos de placer espanten a los pájaros de las huertas adyacentes, y que en el jardín donde viven, siempre sea primavera.

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Para andar por casa me pongo
el pijama a rayas de la carta de ajuste
las botas
forradas de piel de cordero
y aullo… auuuuuuuuuuu……

aullo… mi carnada al viento
el soplido pendiente de tus orejas
el aire fresco que se levanta
con la falda étnica del crepúsculo

y me reparto la luz en tiras finas
me pico bien el aguijón del veneno…

Para andar por casa me pongo
trascendental, las infinitas posibilidades
de mi pellejo como trapo para el polvo
y el sexo con un juego de manos
sacando de mi cabeza el sombrero
y un conejo
a la petitoria…

Para andar por casa
siempre me pongo

de tu parte…

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– ¡Ni se te ocurra dejarlo por ahí enmedio tirado!- …Le repetía ella cada vez que a él se le ocurría traer cualquier infierno que se encontraba tirado por la calle. Entonces, no tenía más opción que entrar por la cocina, seguir por el pasillo, regatear con Caronte el óbolo para cruzar el Aqueronte hasta llegar a la habitación y meterlo debajo de la cama. Ahora sí, ahora ya podía entrar en su cielo, si antes se quitaba lo zapatos. Y era como un angelito, y pasaba la bayeta por la mesa después de comer, y veían la tele juntos… Luego, cuando se iban a la cama y se daban la vuelta cada cual para su lado antes de dormir, él sacaba su mano fuera y la introducía por debajo de la cama para jugar con su nuevo infierno…le gustaba jugar con ellos, sentir sus afilados dientecillos mordiéndole las uñas y las yemas de los dedos… Pero ocurrió un día, en pleno juego, que introdujo más y más la mano para que su infierno le royera hasta el antebrazo, el bíceps y más allá…cuando, de pronto, se encontró con otra mano… la reconoció por la alianza en su dedo índice… era la mano de ella…

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¿Cuál es la diferencia entre enamorarse o que te hackeen los sentimientos?.

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Es difícil seducir a una mujer con pareja…en especial si se trata de una relación estable… y sobre todo, si tú eres su pareja…

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Después de tantos años, te quiero como el primer día… para follar

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No es cierto que sea un tipo frío, seco…lo que pasa es que mis emociones permanecen todavía bajo secreto de sumario…

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Un sombrero con dolor de cabeza; un café con insomnio; el humo de un cigarro aprendiendo a atarse los cordones; una calle sin ventilación; un país sin España… octubre, con su cielo de cerezas espachurradas mientras el invierno aprovecha para jurar su cargo…

Veo el tiempo pasando de lejos, como huyendo de mi … hasta el espejo me niega su reflejo, y los perros no quieren ser mi mejor amigo…Mañana se ha mudado al quinto pino sin ascensor y no le puedo llamar porque tengo restringida la esperanza.De hoy, apenas me queda el recuerdo de mi niña pasándose el arco iris por el coño…

Sin embargo, me encuentro bien, porque estoy donde quiero estar, en el peso ideal de mi karma.Yo no quiero que la Vida se me ponga de rodillas, sólo quiero respirar un aire libre de impuestos. Quiero soñar, cada vez que me despierto…

Aquí estoy y aquí me quedo, haciendo la colada de mis tripas a mano. Me lo paso bien tocándole las tetas a la guitarra. Dibujando gente sin solución. Escribiendo lo que me sobra, de un pasado incierto…

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Me siento tranquilo en mi terraza, me echo un cigarrito mientras espero que se seque el piso, y la tarde se personifica sentándose a mi lado. Sin palabras como un gilipollas, sólo se me ocurre decirle: – Te queda bien ese vestido…
– Gracias… a ti también te queda bien tu mundo interior. Lástima que en un territorio tan vasto, con tantos continentes aun por descubrir, cartoongrafía tan planificada, playas hechas poniendo granito a granito de arena… y que en él sólo quepas tú.
-… ¿Un cigarrito?

Sin contestarme siquiera, de un salto vuelve a tenderse en su horizonte. Y lo malo es que mi soledad, promiscua ella y con un carácter fácilmente influenciable ante figuras carismáticas, se fue tras la tarde en una nube de monóxido de carbono.

Nunca me había sentido tan desnudo. Me meto para dentro, creo que el piso ya se habrá secado…

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Cuando termino el trabajo y llego a casa, siempre hago el mismo ritual antes de acostarme: Lo primero es desmontar el corazón…Desenrosco las cavas y arterias, pongo en un lado las aurículas y los ventriculos, con mucho cuidado de no perder ninguna válvula… y lo limpio todo. Suelo limpiarlo utilizando preguntas, tipo:
-“¿Cómo se llama cuando un padre o una madre sufre el fallecimiento de un hijo?… Cuando se te muere un padre o madre, eres huérfano; Cuando se te muere marido o esposa, eres viuda-o… pero ¿ cuál es el nombre oficial para el dolor de la muerte de un hijo o hija?”… esta pregunta la escuché anoche en una peli, “Demolition” (por cierto, Mila, tienes que verla), he buscado en google y nada… Esta es una pregunta seria…

Luego tengo las mias: -¿si partimos una verdad en porciones…a partir de cuál cantidad deja de ser verdad para convertirse en mentira?… ¿Media verdad es mentira?..¿Un cuarto?… ¿Por qué se pintan siempre los rayos del sol con rubio de bote? ¿Acaso el sol no podría teñirse un día su melena de rayos, por ejemplo, de caoba?¿ Por qué en alemán el sol es ” Die Sonne”, en femenino?…¿Cómo quedaría una cabellera ultravioleta?… ¿ Para qué coño sirve la paz interior si no es para combatir en guerras externas?…No son serias, pero son mías…

Y así hasta llegar a la conclusión de que no todas las preguntas tienen respuesta, y es más, tampoco necesitamos tenerlas para vivir, que no hace falta inventar dioses ni nada para seguir viviendo… Entonces es cuando siento limpio el corazón y lo vuelvo a montar. Luego voy al cuarto de baño y me miro al espejo. Mi reflejo y yo, juntos, acordamos deshacerse de este cuerpo… Y me entierro en mi cama, porque es la mejor tumba de todas, así limpio de preguntas, sin saber qué tendremos hoy para soñar, dónde me llevaran hoy los sueños si llegan… no me importa. Ya no necesito respuestas, por hoy… Y las preguntas sin respuesta es un campo fértil para la imaginación…

Imagino que regreso al útero materno, con placenta de clorofila (las sábanas de hoy son verdes) y me acurruco en el latido de la Tierra… me dejo llevar…

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…y acostarme…sin preocuparme qué tendremos hoy para soñar…

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Eeey… A ver!!…que si alguien necesita sexo, yo puedo dejarle el mío… total, no lo uso!!!

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Miguel Ángel, era una ángel con barba. Ya sé, ya sé que los ángeles no tienen barba…pero el ángel Miguel, recogía nubes rezagadas, las más cansadas y las que sufrían de vértigo, las deshilachaba, luego lo pasaba por su rueca personal y hacía un hilo excelente para hacerse con ellas un postizo que le quedaba genial. Lo malo era que, cuando se rascaba la barba de nubes, empezaba a llover. Y M Ángel se mojaba todo… La gente creía que sudaba mucho, y él se reía, porque en el fondo, lo que a él se la sudaba mucho, era la gente…

El ángel Miguel tenía un hobby constructivo: Arreglaba días… Cuando un día no funcionaba, bien porque sus horas se adelantaban o atrasaban sin seguir el ritmo, o porque su hora punta sufría de estress, o por una happy hour con jaqueca crónica, horas laborables pidiendo la baja por maternidad, horas de ocio enfermas de aburrimiento, mediodias que se sentían incompletos, frustrados segundos porque nunca ganaban, minutos que se deprimian porque se sentían diminutos… Él los recogía, y en su tiempo libre, cuando no se ganaba el cielo con el sudor de su barba posando como modelo para almanaques de monjas de clausura, entonces… los sanaba. Para ello sólo usaba la botica de sus apellidos… Sí, ¡¿cómo no iba a ser un ángel bueno, llamándose m M Angel Galán Flores?…. ¡GALÁN FLORES!… pobre ángel… nació condenado a no poder realizarse nunca como delincuente, ¡¿con esos apellidos?!.

Con su primer apellido, cual galeno vocacional, curaba las heridas espirituales. Untaba sus comentarios galanes sobre las ánimas afectadas con el tacto de un experimentado masajista de almas perdidas. Con su segundo apellido, tras dejarlo hervir unos instantes en su sangre pasteurizada, conseguía unos extractos de flores licenciadas en Farmaceútica que ya lo quisieran para sí las brujas de Salem, con un perfume además que ni el propio Jean Baptiste Grenouille podría haber conseguido, por narices, aunque se cargara a todas las vírgenes de París. Siempre dejaba el trabajo terminado antes de acostarse, y al levantarse lo primero que hacía era regalar sus ¡Buenos días!, ya recuperados y vitales, a cualquier persona que andara despierta por Facefood…

Sin embargo, ocurrió, con un jodido sábado en particular, no conseguía descubrir la causa de su malestar. Éste presentaba síntomas de intolerancia a la luz, es decir fotofobia, además de un agudo brote de ansiedad ante la mera idea de tener que amanecer, acompañado todo ello de un cuadro tópico depresivo propio más bien de lunes, por lo que se mostraba incapaz de levantarse de la cama, tornándose en una sombra de si mismo, de lo que debía ser el comienzo de un prometedor fin de semana…

Por primera vez, M Ángel no sabía qué hacer… Pero sus artes se prolongaba allende los tiempos, de cuando los primeros hombres empezaron a pensar, y recurrió a una de las prácticas ancestrales más sabia: “La incubatio”, que como todo el mundo sabe consiste en echarse a dormir, preferentemente en el templo de Asclepio, dios griego de la medicina, y en concreto bajo la estatua del susodicho, y esperar que el remedio sea revelado bajo una receta onírica… M Ángel era tan bueno que no le hacía falta ni ir a Grecia para abrir la consulta del sueño, a él, con cualquier colchón le bastaba. Así hizo… y cuando despertó: Eureka!!!… Ya sabía lo que le pasaba a ese sufrido día: Era un día “trans”… dicho de otro modo, era un día por fuera, pero noche por dentro. Sí, era eso, ¡un día que quería ser noche!…M Ángel, para arreglar aquel sábado averiado, dudó entre mandarlo a Islandia con las auroras boreales, o… sííííi…. al final optó por un remedio casero: Le provocó un eclipse…

Fue así como aquel sábado la población se acojonó al ver que el sol tardaba en aparecer, para luego volverse locos al comprobar que no y no … Los fanáticos religiosos empezaron a rasgarse las vestiduras mientras gritaban: “Ya lo advertimos… el apocalipsis ha llegado… que os jodan a todos mamooooones”. Muchos al oir aquello, como estaban acostumbrados a obedecer, comenzaron a joder, follando como posesos con cualquier agújero que encontraran libre… Los astronomos salieron de sus observatorios para decir que aquello a ellos no les cuadraba; los políticos aprovecharon para cobrar sus comisiones en negro; Las hidroeléctricas se frotaron las manos pensando en los beneficios que les reportaría aquel apagón del sol, porque las madres prohibieron a los niños salir a la calle siendo de noche y los enchufaron a la tele… la mayoría de la población, al ver que todavía era de noche, pues se volvían tan ricamente a la cama. Aquel sábado negro si algo sirvió, desde luego, es para proporcionar a la mayoría una gran cura de sueño… M ángel, aprovechó para hacer algo que siempre había querido: mirar las estrellas de día…

Luego llegó el domingo, uno normal del montón, nublado en Galicia y soleado por el resto en España con leves brumas al amanecer por el Levante. La gente pronto se olvidó del incidente porque ese día la noticia era que el Bisbal, la Chenoa y la Cobra, habían hecho un trio artístico y presentaban nueva gira… y la Tierra siguió girando y girando, día a día, con su gente quejándose del mal tiempo o de los políticos… Pero, entre esa gente, unos pocos privilegiados, nos levantamos con ánimo renovado, con ganas de empezar, de quitarle el precinto a uno de esos ¡BUUUENOOOOS DÍÍIÁAS!, que siempre nos tiene como nuevo, nuestro ángel Miguel…

No hay texto alternativo automático disponible.

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¿Te haces adulto cuando fracasas como joven?… Crecer era volver a intentarlo… madurar es no justificar los errores…

…pero sigues, sigues… y tu cama es un Tupper en la nevera donde dejas macerar las noches contigo como aliño….y tu alma, adicta a la carne, rehabilitándose en una oficina de objetos perdidos, y tus palabras, rehenes del silencio, pidiendo como rescate un beso.. . Pero el cariño no negocia con terroristas…

Y para mirar: el Smartphone, con más pulgadas que tu polla…Y no llega el técnico en reparación de inviernos, y el sol ya no derrite los domingos…

Y llegan días donde las caricias se te caen de las manos sin un cuerpo donde agarrarse, días donde los sueños no quieren salir de la cama, días donde el aire ya no se para para escucharte, y el fracaso te pasa sus apuntes por encima de tu presunto cadáver, con el estómago revuelto de moscas con alas metalizadas y vuelo en zigzag cortándote la respiración en rodajas… días que duelen como una semana santa sin puente… y ese silencio, con voz de barítono y dientes del cuchillo del pan nuestro de cada día… cuando duele…hostias si duele!!!…

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Erase una vez un cuento que no sabía contarse… En realidad era que no le gustaba hablar de si mismo. Tampoco le gustaba estar encerrado en un libro, así que a la primera oportunidad que tuvo, se escapó. Se fugó escondiéndose en la cabeza de una persona, pero como le gustaba viajar fue pasando de cabeza en cabeza, haciendo lo que mejor sabía hacer: Ser él mismo,..

Mientras los cuentistas contaban a plena voz, cuentos prefabricados, él contaba con las manos, con los dedos, las historias que no todavía pero podrían ser, desbrozando el follaje neuronal que impedía ver el bosque en los cerebros que visitaba, desenredado axones, abonando mielina, conectando sipnasis sueltas … Según la predisposición del anfitrión donde se albergaba, de su particular ecosistema mental, trabajaba nuestro cuento anudando asociaciones, plantado sinestesias, limpiando estereotipos… hasta ofrecer a su casero la oportunidad de contemplar su propia historia… Así, a los que tendían al color, les hacía ver que una planta no sólo tenía las hojas verdes, sino que había en una sola hoja cuatro tonalidades diferentes de verdes y ocres y amarillos… es más, les mostraba como las plantas se comunicaban por el color de sus hojas y podías entenderlas si atendía a ese alfabeto cromático. A los que preferían lo urbano les presentaba las posibilidades de una farola que iban desde ser una escultura de luz hasta la posibilidad de usarlas como peones para echar una partida de ajedrez con las estrellas… A los aprendices de astrónomos les ayudaba a descodificar el espectrograma de los planetas lejanos y así saber no sólo a la distancia que los separaba, sino que podían saber de qué estaban compuestos… Él, nuestro cuento, los hacía ver mirando hacía dentro. Los animaba a no repetir lo ya dicho, a saber que las hojas escritas de los libros sólo eran un jersey tricotado de palabras para abrigar una escena, una acción, un movimiento que debía generar más movimiento…

Con el tiempo, los demás cuentos se dieron cuenta que algo pasaba, pues las personas dejaron de comprar libros de cuentos para hacerse ellos mismos los propios. Supieron atar cabos sueltos y tirando de hilos argumentativos y la ayuda de algunas palabras chivatas, localizaron al fugitivo, y lo apresaron… Fue condenado al olvido hasta que llegara su FIN, sin perdiz como última comida ni nada…

Las personas, al no quedar nada impreso de este cuento, nunca supieron que durante un tiempo estuvo de visita entre algunas de sus cabezas… Aunque un día, dicen, unos forenses, al hacer una autopsia a uno que murió de éxtasis, no artificial sino natural,como dijeron algunos, porque no pudo aguantar tanta y tanta belleza… Obvio, los médicos no prestaron atención a tamaña patraña, pero quedaron mudos, paralizados, al abrir un cerebro y comprobar que su entramado encefálico era, ni más ni menos, que un cuidado, ornamentado, colorido y frondoso jardín.

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LA NOVIA
mayo 29, 2016, 12:45 pm
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NOVIA SENTADA

Si no me hubiera alargado con el vermut y las cervezas, quizás no me hubiera encontrado con aquella estampa. Una mujer vestida de novia, con sus tules, sus gasas y esas cosas… sola, en un bareto de la avenida, a las cinco de la tarde… Por muy domingo que fuera, no era algo normal. En cualquier otro momento, hubiera flipado un poco, y nada más, hubiera apartado la vista y fingir que no la veía como hacían, parecía, los demás… Sobre todo, hubiera escondido mi mirada, cuando sus ojos me apuntaron directamente,  detrás de la veladura de su velo… No fui yo sino la tasa de alcohol, quiero creer, quien me levantó de mi banqueta y me hizo acercar una silla hasta su mesa.

– Perdona, no quiero molestar, pero si no te lo pregunto exploto..¿qué hace una novia a estas horas en este bar?

– He venido por mi prometido… Tenemos una boda que celebrar…

– Y…¿crees que va a estar aquí?..¿por qué?

-Le gustan los bares… ya he estado en varios, pero nada…

-¿En varios?…¿Cuánto llevas buscando?

-Doce años

-Ostia!!..perdona…¿doce años?… lo mismo ya ni lo reconoces, no?!!- aguantándome entre la risa y el miedo suscitado por la posibilidad de estar con una desquiciada, y por no saber qué decir, no se me ocurrió otra cosas que preguntar, para dar por terminada aquella conversación- …Bueno, ¿y su nombre?…¡yo qué sé!…por si acaso lo conozco o te puedo ayudar…

-Jerónimo Mejías

-…

 

Por supuesto, no me hizo nada de gracia escuchar mi nombra en la boca de esa desconocida. Me faltó tiempo para levantarme, pagar mi cuenta, e irme. Directamente marché a casa y no volví a salir hasta el próximo día que tocaba ir a trabajar. Todo normal, hasta que en un momento me asomé ala ventana. Al otro lado de la acera, con su blanco vestido impoluto, con su falda inflada como un merengue. la novia del bar, miraba directamente hacía mi ventana. Me metí para dentro. Pensé que me la iba a encontrar al salir del trabajo, pero no, menos mal. Empecé a preocuparme…

Volví a encontrármela al día siguiente, al asomarme en mi terraza para echar un cigarrito. Parada al otro lado de la calle, con la vista alzada hacía mi, fija, con insistencia. Tenía que hacer algo, y bajé hasta la calle para arreglar aquello.

-Oye, ¡ya esta bien, no!… ¿qué quieres?

-Nos esperan en la iglesia

-Pero ¡¿de qué vas?!….

Retorné a la seguridad de mi casa. No había sido buena idea bajar… ¡qué dirían los vecinos al verme hablar con aquella muñeca de manicomio, aquella loca de altar!… Decidí dejar pasar el tiempo. Ya se cansaría…

El tiempo pasó, pero no se la llevó. Pasaron los días con sus noches, y cada dos por tres, al asomarme a alguna ventana, allí seguía, vestida de luna inmaculada, silente, una estatua de soledad, indiferente al resto del mundo… y ¡¿por qué no decirlo?!: .. ya.un poco “obsexyva”…

Un fin de semana, aburrido ya del asunto, algo más relajado tras comprobar que tampoco parecía agresiva, volví a bajar para hablar con ella. Y hablamos, tranquilos… y oye, resulta que no parecía tan desfasada… diría que incluso era interesante… y bastante guapa…encima tenía humor, por lo que era inteligente… yo qué sé… ¡¿qué queréis que os diga?!… que mañana me caso… sí, en la Almudena… nada especial, algo sencillo…sólo ella y yo… y Lucifer, que es quien oficia la ceremonia…

 

 

 



Cosecha del 2015
diciembre 31, 2015, 6:06 pm
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Frutos de mi propia cosecha este año que se va y semillas para sembrar , en racimo de doce, para tomar con las uvas…QUE LO DISFRUTEN…

 

1.- PREFIERO UN NIDO VACÍO A UN NICHO  LLENO

 

2.- TODO LO QUE QUIERO DECIRTE CABE EN UN BESO

 

3.- NO ERES EL AMOR DE MI VIDA… PERO SE TE PARECE MOGOLLÓN

 

4.- TODOS LOS CAMINOS LLEVAN A BROMA

 

5.- ME GUSTAN LOS ¡AQUÍ TE PILLO, AQUÍ TE AMO!

 

6.- AMA, AMA, AMA… ANTES QUE EL AMOR SE BODATILICE

 

7.- LO PEOR QUE LE PUEDE PASAR A UN POETA ES CORRERSE ANTES E TERMINAR SU POE…YA!

 

8.- ÁBREME UNA CUENTA EN TUS LABIOS, QUE QUIERO DOMICILIAR MIS BESOS

 

9.- LA VIDA ES TAN COR…

 

10.- PONLE LOS CUERNOS AL HOMBRE DE TUS SUEÑOS, CONMIGO…

 

11.- ¿CÓMO SER COMO LOS DEMÁS Y NO SENTIRSE DE MÁS?

 

12.. MUCHOS QUIEREN VOLAR, PERO POCOS ESTUDIAN PARA PILOTO…

 

                                            ……….FELIZ 2016 

¡SI NO TENÉIS OTRA COSA MEJOR QUE HACER…SED FELICES, CARAJO!!!!

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noviembre 24, 2015, 6:12 pm
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en la cemu

Perdí mi vida hace mucho tiempo. La cambié por otras, no mejores, pero diferentes.. Una veleta me regaló su flor de los vientos y yo no supe decirle que no… Y ahora, después de tanto años, la veo pasar a mi lado. No me ha reconocido, pero yo a ella sí porque lleva cogido de la mano al niño que fui… Se ha cortado el pelo, le favorece. Se ha cuidado, se nota, mejor que lo hubiera hecho yo, seguro. Camina con esa marcha nupcial de quién ya hizo sus deberes y dónde quiera que vaya se convierte en altar… Va con otro hombre que, por supuesto, no soy yo, pero se me parece, aunque sea un poco, al de mis sueños. Eso me hace sentir bien, pues, al menos, refleja que algo sí habrá pensado en mi. La veo alejarse… en ese momento me pregunto: ¿Realmente la conoces?…- No estoy seguro- respondo- pero me recuerda mucho a alguien que nunca seré…



Texto censurado en facebook
octubre 1, 2015, 2:24 pm
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A ver… todo hay que decirlo… Las madres, por lo general, suelen ser gachís eficientes. Estoy de acuerdo. Vale. Pero… como “personal shopper” dejan mucho que desear. Si no, contestad ¿qué madre cuando eras niño acertaba con la ropa que te quería comprar?… Costaba lágrimas y sudor hacerle comprender a tu madre que aquel pantalón de pana no tenía nada que ver con el que llevaba Leif Garret en “Tres en la carretera”… Lo siento, no saben elegirnos ropa, como no supieron elegirnos padres. Porque… algunas, ¡valientes padres que nos encasquetan!…la ropa, bueno, se podía descambiar, pero los padres… ¡sólo decir que a mi si me hubieran dado por elegir entre los pantalones de pana y mi padre, hubiera elegido la pana!…En fin, eso sería otro tema, que ahora no viene al caso, pero, bueno, ya que estamos…

…Si fuera por los padres los niños irían al colegio todos los días vestidos de ninja o con la camiseta de la Real Gana. Porque los padres sí entienden de moda infantil… ellos inventaron lo de un calcetín de cada color, lo de los pantalones subidos hasta el ombligo y lo de los picos de la camisa por fuera, todo un clásico que nunca pasará de moda. Y también porque los padres, todo hay que decirlo, sí saben elegir bien una madre para nosotros… eso sí.

…No sé porqué, pero a mi, para madre, me gustaban mayores que yo. Sí, maduritas, con buenas tetas…(en eso, salí a mi padre), algo de barriguita para apoyar la cabeza y buena mano izquierda, para los cachetes en el trasero…que sí, ya entonces eso me ponía, cuando las sombras de Grey no llegaban ni a chorretes en mi pueblo…

Y todo esto venía porque, hoy, vi en una tienda a un niño con su madre, ejerciendo éste su infante derecho a discrepar en cuanto la línea del nuevo uniforme escolar. Su madre, escuchó sus quejas con paciencia maternal, más atenta como estaba a la dependienta que no le hacía ni puto caso. Luego el niño quiso hacerse el moderno y empezó a subir el volumen, tirándole del vestido a su madre y tomando postura para tirarse al suelo y manifestarse cual perroflauta en fase pre-antidisturbios… entonces, ¡oh, milagro!, aquella MADRE le arreó tremendo manual pedagógico en el culo al chiquillo que esté no pudo sino quedarse con un poco de hipo, por la emoción contenida, pero más quietoparao y callao que un testigo muerto… ¿Qué decir?… para mí esto fue como una bendición, una epifanía, un San Pablo viendo la luz al caerse del caballo, una hostia bien dada en todos los morros de los Paulo Coelho, una patada en los cataplines para todos esos pedagogos de bolsillo que fabrican en serie las universidades, como un eureka arquimediano, un pasito de Humanidad en la Luna… ¡Por fin!…¡algo de esperanza!, ¡no todo estaba perdido en este mundo!

… ¡Qué más puedo añadir!… de súbito, me sentí como un chaval, tuve ganas de abrazar a aquella mujer, besarla, alzarla en brazos, chuparle las tetas, subirles la falda a un altar y bajarle las bragas hasta mi más lejana infancia… y hacerla mía, adoptarla, a pulso (si aun pudiera hacer esas cosas) entre las perchas de chandales colegiales y camisetas de nylon a mitad de precio… ya saben, hacerle lo que se le hace a las MADRES… darle las gracias por existir.



…hasta sepsiempre
septiembre 28, 2015, 3:18 pm
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Si alargo mis horas, un poco más
podré toc toc arte…
la tierra firme de tu culo
con mi cola de palo.
Espera mi lengua pirata
al abordaje de tu sabor.
Seré náufrago en tu saliva,
polizón en tus sobacos.
Cazador de mariposas
al vuelo en tu barriga.
Seré el peregrino beateo
caminando a besos
por tus piernas.
Bajarte el cielo hasta las rodillas
y desenterrar el cofre del tesoro
rebosante de temblores y espasmos
escondido en tu vagina.
Mi estatua de chulo de barrio
se deshará en maleable arcilla
para que tú me rehagas…
¡tú eres la artista!.
…Y qué bonito se ve el mundo
si lo miro
a través

de tu ombligo!

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REFLEXIONES DE TAZA DE VÁTER CON CAFÉ:

– Cuando un hombre o mujer triunfan, se suele decir que “se hicieron a si mismos”… entonces ¿para qué sirven los padres? ¿Sólo para parir fracasados?

– ¿Será cierto que las mujeres con más de treinta años de matrimonio terminan fingiendo los orgasmos hasta cuando se masturban?

– Los independentistas catalanes no quieren ser españoles pero sí europeos… eso ¿es como casarte y en vez de vivir con tus padres, te vas a vivir a casa de tus suegros?

– ¿Por qué existe Flipe González?*

– Vender sueños es el negocio más lucrativo… todo el mundo quiere lo que no puede tener

– Si existiese un más allá…¿lo cercarían también con muros y vallas con concertinas?

– Eso de conocer el futuro, lleno de cosas chungas, y no poder hacer nada para cambiarlo…¿será algo así como tener sexo y no tener ningún amigo cerca para contárselo?

– Si un día se te aparece un muerto, uno conocido, un muerto de confianza, y éste te asegura que no hay vida más allá…¿te lo creerías?

– ¿Por qué es más fácil adoptar una chinita que un bebé nacional?…¿acaso nuestros bebés no son competitivos?…

– Si todos y todas pudiéramos decir lo que pensamos, lo que sentimos, lo que soñamos… entonces Facebook se llenaría de cartelitos graciosos y frases ocurrentes de otras personas. A mi me gusta la libertad de expresión porque me encanta ver los post de Cabronazi…

– Acoger un sirio en tu casa.,.¿desgrava?.

¡¿CÓMO SE PEINAN LAS PALABRAS?!... Y...¿QUÉ DIRÁ TU PELO?...

¡¿CÓMO SE PEINAN LAS PALABRAS?!…
Y…¿QUÉ DIRÁ TU PELO?…

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Cuando niño tuve una mochila
donde no cupo la infancia
cuando me fui del colegio.
Desde entonces, he rezado
para que no haya dios.
He huido, de las princezorras
con pestañas de sierra.
He pegado, silencios con semen
y lunas de cocaína.
He tenido, por el mango una sartén
donde me quedé frito…

Ahora, ando con una erección coja
un corazón acorazado
un cerebro conectado al olvido
al que le gusta se le corran encima.
Tengo, una vida y un ahora mismo
cogidos por los pelos
y un abrazo
que ya me han dicho
no asistirán a mi entierro.

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No me digas Te quiero…Mejor me lo escribes, en mi boca, con tu lengua…

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Bajar de las nubes y pisar suelo es fácil, lo difícil será bajar de la cama y pisar el piso, sin calcetines…ya mismo

(Bienvenido Oh, Toño!)

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Ahora que por fin encuentro un sentido para mi vida, resulta que no quedan de mi talla…hay que joderse!

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– “Nos estamos conociendo”- responden Tito y Carolina cuando le preguntan por su relación… Y así llevan quince años!

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Pues sí, también soy un romántico, qué cooooooño!….a mi también me gustaría tener un amor como el de las películas…que durara 90 MINUTOS

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Decía Herman Hesse algo así como que entre la realidad y la ficción sólo había una finísima membrana que las separaba…yo lo creo. Creo que entre la desidia y la ilusión puede haber sólo una extrafina capa de piel…la tuya, por ejemplo…

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Lo de: “La distancia más corta entre dos puntos siempre es la línea recta”, está muy claro, tiene sentido. Luego está que ” la línea es una sucesión de puntos en una sola dimensión” que toca cojones, pero también es comprensible…De lo cual puede deducirse que “la distancia más corta entre dos puntos es una sucesión de puntos en una sola dimensión” ¿no?, pues ahí es ya donde me pierdo, empiezo a ver puntos por todos lados, y tengo que llamar a un taxi para que me lleve al lugar preciso, en el momento adecuado, para hallar las palabras oportunas para decirte ni más ni menos lo que quieras oír cuando preguntas: ¿Y nosotros… en qué punto estamos?…

… ¡Y yo qué sé!…¿el G?… La verdad es que nunca fui bueno en Erosmetría…



Agosto no deja prisioneros…
agosto 26, 2015, 12:19 am
Filed under: General

La luna dispara su flash sobre un recorte de realidad mate. El tiempo se ha ido y no te ha llevado consigo. El diafragma se encoge en un instante donde se te corta la respiración mientras la noche va haciendo su zoom otoñal, estrechando su cerco sobre los días…

Pero a mi me da igual. Nada tengo que perder…mi único tesoro era la juventud y ya la gasté pagando el rescate del niño que no me dejaron ser. Ya me agregó la muerte como “Favoritos” en su Fakebook, pero cada vez que intenta compartir algo en mi biografía pulso “Ocultar publicación”. Sólo por joderla, no dejo de darle “Me gusta” a la Vida. Además les he abierto una página a ambas, esposadas en un único verso, condenadas a entenderse como esos amantes que le son infieles al amor con su propia pareja.

Esta tarde, mi amiga ASFÁLTICA invitó a dar un paseo por un paraíso al óleo… no sé, pero me sentí como si estuviera dentro de la Caja de Pandora. A mi me contaron que esa caja era un ataúd y yo pensé que era más bien como una urna electoral… me mintieron y me mentí. Esa caja bien podría ser un lienzo o un folio en blanco con un cielo dentro… sé que había un cielo dentro porque, de pronto, allí dentro, no necesité un Dios…(¡¿quién carajo necesita un Dios estando en un cielo?!)…así que, prepárate Pandora, a mi ya no me la pegas, ya puedes ir buscando un buen cerrajero para cambiar de cerradura porque ésta te la reviento… y ya sabes, agosto no deja prisioneros.